después de todo...

I close my eyes
only for a moment
and the moment's gone
all my dreams
pass before my eyes a curiosity
dust in the wind
all we are is dust in the wind
Same old song
just a drop of water
in the endless sea
all we do
crumbles to the ground
though we refuse to see
dust in the wind
all we are is dust in the wind
Now, don't hang on
nothing last forever
but the earth and sky
it slips away
And all your money
won't another minute buy
Dust in the wind
all we are is dust in the wind
dust in the wind
every thing is dust in the wind

sin título

si Rimbaud tuviera 44 años
no habría mojado un trozo de pan
para acercarse a mi boca
ni contaría historias tristes
de un niño un amigo
historias bitácora
antes o después
de historias astronómicas
para hacerme reír
tampoco me abrazaría
perdiendo el paso
recuperándolo en un giro
o en un baila con él
para acercarse
en la distancia
mientras mi cuerpo
iza merengues
con un tumbao
o entona aromas de salsa
con el un, dos, tres
Y si fuera así
si Rimbaud tuviera 44 años
no habría estado aquí
ni habría prometido
volver

con-jugar

yo leo
tú lees
él piensa
nosotros...
vosotros leéis
ellos a la orilla de un río se ven
yo leo
tú vuelves
ella con pena y sin destino se ve
yo aprendo
tú vuelas
nosotros
él
y ella
también
yo sigo
él crece
sin ella
tal vez
un
vosotros
sin
nosotros
siempre es
ellos
lo que sigue
después

miedo

del hombre que en el metro interrumpe mi abstracción
aunque nadie mate por hablar
nadie muera al escuchar

_ señorita, un momento...
_ dígame, qué quiere?
­_ tiene una moneda de cincuenta céntimos?

le digo que no, le digo que no aunque mis dedos toquen las monedas que bailan sueltas dentro del bolsillo ahora que camino
Me alejo de él, le he dicho que no y no se por qué, por la moneda no
Me detengo, mis ojos se han girado hacia mi, miran dentro de mí, qué ven?
el metro hace su entrada en la estación, deshago lo andado, el camino que me alejaba de él, este hombre que masculla sin proferir sonidos, que contempla el piso a través de sus mechones anteojeras, manos color tabaco, boca de uva agria
Estiro mi mano y la moneda dibuja un trazado perfecto de mi mano a su mano, sin titubear la mía, sin dudar la suya, las partes cumplen el trato, el que pide, pide y el que da, da, sus dientes están podridos
La tranquilidad del vagón me impele a huir, a subir antes de que cierre sus puertas, a no quedarme junto a él, a no saber de él más que su agradecimiento, algo que de ningún modo se puede llegar a interpretar, porque alejándome no sabré quién es, no realmente, nunca del todo
Si me hubiera quedado al menos no habría negado la posibilidad, la inmediatez de la aproximación, la que evité esta noche, una vez más
Y mientras el metro se encamina hacia la siguiente estación, todo lo que respiro sabe a suposición

diálogo en despacho

_ Es mejor que no leas.
_ Por qué no?
_ ... porque no da buena impresión.
_ Pero si no hay nada que hacer.
_ No se habla más.
_ No me pidas que me cruce de brazos y mire el techo. Por favor.
_ No está bien. Puede sentar precedente.

master

introducción al amor líquido
profesor: Jaume Mascaró
autor citado: Zygmunt Bauman (pendiente de lectura)

volver a un tema a partir de otro tema me obliga a tocar el tema

los líquidos fluyen, se unen, se separan,
la solidez o la fragilidad de su relación viene dada por el continente que los acoge,
un día o semanas,
depende...
los líquidos pueden caer dentro de vasos o botellas suicidas,
en recipientes resistentes
o en coladores del olvido
si la liquidez se asume como un estado transitorio
hacia la solidez
entonces el vínculo es falsamente líquido
mi solidez estalla
éste es un estado que no quiero para mi
ya no
y si no lo quiero para mí
cómo puedo pretenderlo en otro
qué importarían entonces los fluidos que confluyen en otro
en mi...
ahora que entre el papel y la práctica hay muchos centilitros de distancia
Jaume me advierte que la lectura de Bauman tampoco aclara ningún interrogante
al fin y al cabo cada uno elabora su propia teoría sobre el amor líquido
junto a otro/otros
en la práctica se revisa
se reconstruye o se recrea
quién sabe

FULIDO sin interferencias rusas

me basto con lo que tengo
si todavía desatiendo
me basta la angustia que desfigura
la sombra que transforma
el devenir en desasosiego
me sobra quien abandona
la vida
en caminos paralelos
me sobra si me deshace
si no lo alcanzo
no
si no me encuentro
me basta ser quien soy
lo que quiero


Declaro que estas líneas no se han realizado bajo ningún código de conducta, tampoco han seguido ninguna instrucción y sólo conociendo en parte al entrevistado. Entiendo que casi toda información debe ser confidencial.

FULIR: actividad que alcanza sus objetivos con éxito. (Diccionario del despacho)

principios y un final

no sé

por qué uno más uno, a veces, pueden sumar tres o cuatro

no sé

si aquest recorregut el faré sempre d’aquesta manera

aunque la verdad, tampoco está tan mal

no sé

cómo continúo a pesar del cansancio

no sé

si la vida, así, así en general, a lo bruto son sólo principios, infinitos, irresolutos, consecutivos, enlazados sólo por la memoria

la mía

principios inapetentes de finales, tristes o felices

aparentemente o

con un final de esos que yo nunca acabo de entender,

de esos que te someten al escalofrío o a la lluvia interna,

porque tampoco sé por qué

todos se ríen si al payaso le estamparán una tarta de nata contra la cara

debe ser por eso que todos ríen, porque todos se anticipan al final

era previsible, he ahí la esencia de su graciosidad

en cambio yo

al verlo allí

de rodillas, ofreciendo la cara, casi como rogando que aquello suceda

no sé

por qué

me pongo a llorar

así que para compensar, por lo que nunca me llegaron a enseñar

me visto con nariz de payaso

para ver si provoco un final diferente, o uno de esos que yo pueda entender,

para poder reírme de mi, de todos

cada vez que me tropiezo

arrakatiskitaski

no quiero más este arriba y abajo aunque nadie me persigue ni pierda nada en realidad la transpiración el pulso acelerado sino voy a donde quiero con los ojos aproximándome a un destino prefijado como obligación total para abrirle la puerta al vacío conectar cuatro ordenadores y sentarme a esperar que alguien llame que alguien diga el qué que alguien llegue no lo quiero más no quiero quemarme los labios por nada perseguir el metro sino es para encontrar palabras no quiero más las ojeras dibujando surcos en mi rostro este desfallecimiento esto que quiero que no acaba de llegar no quiero más este llegar tarde siempre tarde la misma pregunta repetida vienticincuenta veces la misma enredándome en la lengua ver que ese alguien se repite porque no tiene nada mejor que hacer o mejor forma de ganarse la vida y está ahí sentado frente a mi face to face con aires de superioridad en definitiva con la necesidad de opinar para ser tan arrogante cual si fuera miembro del klux-klux chasqueando mientras habla mientras come y saborea científicamente la comida estabilizada coloreada oloreada y conservada que le doy

pa'ti cris!

RETRATO

mujer del revés
muerde los labios
el corazón por fuera
en la ventana
muerde la noche
duda
la mano en la boca
es duda
quizás un gesto de dolor
una sorpresa
inquieta
vigilada
percibida
todavía es una extraña
y ella está donde está
lo ignora
eso parece
imposible moverse
aferrada al revés de la vía
la locomotora avanza
no deja que sea suyo
el reflejo en el espejo
no todavía
las puntas del cabello
rozando el techo
los ojos dentro del cristal
y en la mano un sueño
la boca en su boca
la boca de él

ciutat dels ponts

Había olvidado el frío. Había olvidado el olor a romero, el olor del tomillo y el agua helada. Olvidé todos los caminos de la montaña, pero no la montaña, que mis ojos intentaron en vano recorrer desde la distancia. A esta altura el frío es frío aunque de día el sol se acerca y no me escondo. Me dejo acariciar y él me embriaga, me reconforta. Intento recuperar ausencias... Cada vez son menos los vivos familiares que restan por aquí. El parentesco se va alejando y los abrazos se brindan a tíos y primos, segundos o terceros, y no consanguíneos hermanados por el afecto en el tiempo. Així et pots trobar a algú que formi part de l’enramada personal, encara que sigui una de les fulles més llunyanes. Pero los reencuentros son añoranza, apenas saludas te empiezas a despedir. Quan tornareu? Qui ho sap... El tren ja tremola, és hora de dir adéu, i em sembla veure a l’estació un avi de noranta anys que em saluda amb les llàgrimes del seu únic ullet.

ara ja...

tristesa

collita del temps

qui t’acompanyarà

ara que ell no hi és

company d’amor, de sort

ara de mort

collita del temps

a qui culparàs del seu destí

a qui li demanaràs cap explicació

no rebràs res a canvi

encara que imploris

encara que et buides

encara que els hi donis com a ofrena

un grapat dels teus cabells

silenci

collita del temps

rondaràs per vici

refent vells camins

esperant que tot torni a ser com abans

mai més

temps dolent

fulles seques

foscor

no hi ha res a canvi

cap consol