feliz en fiestas! feliz? bueno, va, digamos que... sí?

El jorn del judici
parrà el qui haurà fet servici.
Jesucrist, Rei universal,
homo i ver Déu eternal,
del cel vindrà per a jutjar
i a cada un lo just darà.
Ans que el judici no serà,
un gran senyal se mostrarà:
La terra gitarà suor
i tremirà de gran paor.
Terratrèmol tan gran serà
que les torres derrocarà;
les pedres per mig se rompran
i les muntanyes se fondran.
Los puigs i plans seran igual.
Allà seran los bons i mals,
reis, ducs, comtes i barons,
que de sos fets retran raons.
Gran foc del cel davallarà,
mar, fonts i rius, tot cremarà.
Los peixos donaran gran crit,
perdent son natural delit.
El sol perdrà la claredat,
mostrant-se fosc i alterat;
la lluna no darà claror
i tot lo món serà tristor.
Après vindrà, terriblement,
lo Fill de Déu Omnipotent:
de morts i vius judicarà;
qui bé haurà fet, allí es veurà.
Als bons dirà: -Fills meus, veniu,
benaventurats, posseïu
el regne que us està aparellat
des que el món va ésser creat.
Als mals dirà molt agrament:
-Anau, maleïts, an el torment;
anau, anau al foc etern
amb vostro príncep de lo infern.
Humil verge qui haveu parit
Jesús infant en esta nit,
vullau a vòtron Fill pregar
que de l'infern vulga'ns lliurar.
El jorn del judici
parrà el qui haurà fet servici.

(Cantoral Mallorquín s. XV)

el cuento del bosque encantado

Había una vez una serpiente super larga que tenía un palo de oro para encantar a los chicos. Entonces había que matarla. Entonces la serpiente le da un coletazo a la espada de Sant Jordi, le cae en la barriga y se mata, (Sant Jordi). Y viene uno que la mira y quiere coger el tesoro, pero no pudo porque era demasiado gordo. La serpiemte lo oyó, él la vió y se cayó muerto. Y ya está.

(El que está en la montaña es alguien del bosque encantado, pero no quiero que salga en el cuento, porque si no, será demasiado largo. Mama, ¿yo no voy a escribir todo eso que te he contado, no?)

un espacio de promoción para mis amigos I

www.darioaguilar.com

un espacio de promoción para mis amigos II

TEATRO MANTA
Presenta
LLEGANDO, LLEGANDO
Sala del RAI Jueves 17 Dic. 20h
C/Carders 12, Entlo
Entrada de colaboración 4€

Un pequeño montaje producto del proyecto del RAI "Me Escuchas?" con Jóvenes Senegaleses (Top Manta) que han querido participar para contar a su manera el cómo han llegado hasta aquí.
Los noticieros solo se limitan a hablarnos del número de cayucos o pateras, de cuantos inmigrantes, y en el mejor de los casos de su origen. Pero si venís a acompañarnos, no solo estaréis apoyandolos en su lucha de poder seguir expreando a través del teatro lo que sienten y viven, sino que quizás igualmente descubráis otros detalles que hacen parte de esa larga y mortal travesía que los marca a ellos mismos, a la vez que les dá la fuerza para seguir luchando para hallar un lugar en esta sociedad y también lograr algún día a vivir dignamente.

Luego nos gustaria que compartieramos todos juntos un deliciosa comida senegalesa a ritmo de yambé. Os apuntáis? pues os esperamos!
Abrazos!
Willo y Luz Marina

drama existencialista en tres actos

ACTO I
Anduvo buscando la respuesta sin conocer la pregunta.

ACTO II
Habiéndola encontrado, buscó la pregunta que mejor se adecuase a su contestación.
Pero no la halló.

ACTO III
Sin pregunta ni respuesta vaga solo hasta el fin.

de encuentros y azares

Como aquel que lleva libros o pañuelos dentro de su bolso, yo cargaba con un acta de defunción en mi bandolera. La de un desconocido. La había encontrado en el banco de una estación del metro. Dentro de un sobre. Lo cogí con la desconfianza que se manifiesta hacia todo aquello que no viene recomendado, que no es presentado, que no es entregado por alguien que lleve marca de oficio, o al menos que consiga rozarte con la anestesia de lo habitual.

La estación estaba casi vacía, todavía vibraba en el aire la resonancia producida por el último convoy. Por su huída precipitada. Aunque eran las 12 del mediodía y el andén pronto fue invadido por corredores de salto con vaya, carteristas, hombres con zancos, paracaidistas y mujeres con barba.

El sobre lo cogí con cierta reticencia, mirándolo vuelta y vuelta, cual bistec vuelta y vuelta, sin encontrar Barcelona en los datos del remitente ni del destinatario. Lo lógico era poner el sobre dentro de otro sobre y enviarlo. Pero, ¿y si las señas nada tenían que ver con aquello que habitaba en el interior del paquete?

Me asomé dentro del sobre. Como si buscara la voz del dueño, como si quisiera encontrar el mapa del tesoro, intuyendo que el camino de regreso estaría inscrito en alguno de los papeles que contenía. Así que los extraje, lo suficiente como para inspeccionar los encabezados sin violar el contenido. Pero al no ser bastante decidí pecar. Invadí el terreno del otro con el ánimo de ayudarlo, pero abandonada la estación, el vagón no era el mejor lugar para cometer un delito, al menos no éste y los volví a guardar. A penas si había tenido tiempo de leer Subsidio por defunción, y darme cuenta que el resto del contenido era toda la documentación que suele exigir este tipo de impresos: la biblia de una vida en papel sellado.

Más de tres horas cargué con un sobre que latía apenado, oculto entre mis cosas, hasta que llegué a casa y finalmente lo pude desnudar. Una a una, fui revisando todas las hojas, hasta que até una escueta pero dramática historia, sobre todo a causa de la edad del fallecido. La mía. El año de su nacimiento fue el detonador de mi empatía, por él, por un muerto, por alguien que no conocía.

Después hice una llamada, al poco obtuve la contestación esperada y dos horas más tarde me reuní con la persona que facilitaría la devolución de los documentos. De mis manos hasta las manos de unos padres, más desconsolados que mayores, aunque en realidad lo fueran.

El encuentro duró mientras las palabras sobrevolaron el recuerdo del amigo muerto y las circunstancias de su abrupta desaparición. No había posibilidad ni ánimo para nada más. El agradecimiento, el rechazo de una posible “recompensa”, el consuelo de su parte cuando me invadió la tristeza y el adiós.

_ No sé si tornaré a veure't. Però, si més no... ànims!- Me dijo.

Giré. Supongo que él hizo lo mismo, para después tomar un camino contrario al mío. Deshaciendo sus pasos, alejándose con extrañeza de la casualidad que lo había llevado hasta mí.

al vuelo

Siempre hay una música esperándome en algún lugar. En medio de la calle, en el metro, en los altavoces de un bar con olor a fritanga, en el tren, en la tele de una tienda, en el móvil de algún desconocido. En el organillo de un mendigo. En el concierto de un parque aunque hoy no sea domingo. Todas me asaltan por sorpresa y a todas las atrapo, entusiasmada, intentando descifrar el mensaje que viene encerrado en la botella del tiempo. No es simple casualidad, o sí. Y aunque sea así, porque sí, esas músicas son para mi, lo sé. Así lo siento. Son el hilo conductor de aquel día, un pensamiento, un presentimiento, un estremecimiento, una distracción. Le dan forma a lo intangible. Me construyen, me deforman, me deshacen, me encienden, me atraviesan, me intoxican. Y yo me dejo llevar por ellas. En su deformidad, con su intermitencia, por la caricia del ruido, con sus letras torcidas, enredadas a causa del frío. Si las adivino son mi conquista, si me añoran, me acuno. Si me seducen las persigo, intentando guardar mis sueños en el silencio que se esconde entre una nota y otra.

la mirada del loco

Acaba de irse. La mano me quedó ardiendo. Duele. Corroída por escarabajos que bailan bajo mi piel. Su mano está sucia, las yemas de los dedos, negros. Los veo de reojo cuando me dice mira aquí, después de haberme dicho que mis ojos son “bonitos”, antes de pedirme los 50 céntimos que aplacarán su hambre. Pero antes de todo esto, sólo se había acercado para pedir, como hace en cada trayecto, un cigarro.

_ No fumo.

_ Tienes unos ojos muy bonitos.

_ Gracias.

_ Mira aquí.

_ No

_ Dame cincuenta céntimos. Sólo son 50 céntimos. Tengo hambre.

_ Si quieres... Te doy mi merienda.

El loco aparenta no escucharme, va de pasajero en pasajero pidiendo los cincuenta cigarros céntimos. Pide con el aliento en las pestañas, con la flexión de las rodillas, con la curvatura de la espalada, con la saliva que se escurre por el lagrimal de su boca.

_ Aquí te la dejo.

Mi voz no lo alcanza. Tres o cuatro cincuenta veces más pide y vuelve a pedir acercándose a cincuenta milímetros de los rostros céntimos. Imposible evitarle la mirada. Coloca su dedo índice entre mis ojos, justo en el valle donde acaba o empieza la nariz y me pide que mire.

_ Ahora mira aquí.

Lo hago de reojo, para no dejarme atrapar por el mundo que esconden sus cristalinos verde mar. Si miro me pierdo, pero si veo hacia donde él me señala me convertiré en cíclope. Lo podría devorar.

_ Tienes unos ojos...

El loco no puede referirse a la belleza de mis ojos. No como tal, marrones, normales, valiosos ojos. Mis ojos. En cambio para él, mi mirada afirma su existencia. Define, con una exactitud desesperante, más precisa que cualquier espejo/ventana de cualquier vagón, su lugar en el mundo. Develo su ser. Pero mientras él se concreta, yo me voy desvaneciendo.

_ ¿Tienes un cigarro?

_ No.

_ Dame cincuenta céntimos.

_ No.

_ Tienes. Tú tienes. Sé que tienes.

_Te doy mi merienda. Si quieres. Si la quieres... Te la dejo aquí.

El loco me coge de la mano y se acerca tanto que ya está dentro de mí. Soy él. Un reflejo deformado. El deseo. Su hambre. Las manos ardientes enterradas cual agujas. Soy la herida. La angustia. Su respiración. El vértigo de la posibilidad. Hasta que desvío la mirada y me extravío en el paisaje. Sólo le queda destapar el paquete. Y lo hace con su mano, que tantea, garrapatea hasta atrapar la presa. Pero antes de abandonar el vagón, antes, incluso, de acometer una nueva ofensiva, ha devorado la única huella de su intuición: la magdalena. La única prueba física de su conciencia. La chispa. Una milésima de realidad, para él convertida en ficción.

un instant de no res

Son las 13.57 y mi cara se quema con el sol de noviembre. 23, para ser exacta. Quedan muy lejos los gritos de los niños en el patio del cole. Casi irreconocibles. Una bandada de pájaros. Podría ser. Un insecto desafinado. O el transeúnte malherido que se bate en retirada. Sabadell reposa tranquila a estas horas, nada la estremece. Casi nada. Ahora las campanadas de una iglesia la hacen temblar. Un poco. Sólo es un instante. Marcan las 14.00. No más. Y heme aquí. Apartada de todo, dibujando un cuadro costumbrista. Me acerco tanto, me concentro tanto, que ahora desenfoco. Rutina de un martes en l'estruch. Papel tapiz tras papel tapiz, pasando de las flores al dorado, hasta que llegue al vinotinto sin sedas ni satén. Mis pantalones se van endureciendo con el uso, con el paso de los días. Hay trozos con apariencia de vida acartonada. Piel de cola y selladora. Es otra manera de escribir un poema. Más basta quizá. Igual el pantalón es el reflejo de algo que hay más allá, la metáfora del work in progress. Sí, se nota que han pasado los días, casi dos meses que voy atravesando la sabana, enfilando el pensamiento sobre un tren, hilvanando el debe y el haber de mi historia. Personal. Todo es personal, al cap i a la fi. Hasta el dinero es personal. Al cap i a la fi, no brota, no florece. Alguien lo da. Al cap i a la fi, enternece la conciencia. En fin, ablanda cualquier moral. Me fui del tema, si es que había alguno. Sí: heme aquí. Bajo un noviembre de sol sabadellenc, fent guixots amb el deliri de les 14.06. Deu ser el sol que m’aferra al terra, i aquest llapis ensinistrat que avança tot sol. Fins ara. Fins aquí.

Ara mano jo

14.19 ... encara sóc aquí. I què bé que se està sota aquest sol de novembre a Sabadell!

la sonrisa irónica

Lo siento Jaume, mañana no iré a tu funeral. Sólo quiero escribirte, lo haré como en el Insti cuando quería comunicarme contigo, cuando quería decirte algo importante, algo sentido. Y lo hago desde el blog, porque con un poco de suerte te pesco con la red!

Contigo aprendí y me peleé contigo. Me enseñaste la esencia de la tragedia, y la dirección de actores con el melodrama. Me mostraste la delgada línea que separa la acidez de la melancolía. Dibujaste un camino lleno de obstáculos en mi Ff.1. Pero mis años de estudio los transformaste en un premio extraordinario al final de la carrera. Gracias.

A ti te debo San Miniatto y te debo Diderot, Octave Mirbeau, el diccionario de Pavis, tu diccionario mínimo y “La importància de ser Frank”. Tuya es la traducción que me regalaste a través de una rifa amañada, justo antes de que te atrevieras a entrar con otros al Kentuky del Raval.

De ti guardo miles de palabras ahumadas con tabaco negro, pronunciadas de forma pausada, tan mordaces siempre, tan lúcidas, tan perspicaces como hirientes. “Da igual el género que emplees, Tays. Lo que importa, lo verdaderamente importante es allò que vols dir”. Autodidacta. Nihilista. Maestro. Desconozco el lugar donde te escondes. A lo mejor no hay más lugar que éste. Pero mientras yo esté en él, te llevaré conmigo.

Feliz viaje a la nada company!

minutos musicales patrocinados por mi guayabo

más madera!

Es como un libro abierto a la tercera dimensión.
La posibilidad de ser cubo. Un cubículo. Un poema.
Una soñada habitación.
Una frase que respira con tornillos
inclinada a la ternura
abarquillada por error.

el ping-pong del raval

3.30 de la madrugada.
Barrio: el Raval
Calle: Peracamps
Lugar: Cancha de ping-pong.
Poco antes: cancha de futbol.
En un pasado cercano: terreno baldío.
Sitio donde iba a ser construido un hotel de cinco estrellas. Justo donde tiempo atrás se había alzado una pensión maltrecha, llena de huéspedes descompuestos...
Eterno retorno.
Aunque ésta de ahora no es la casa del super-hombre. Ni siquiera llega al rango de chabola. Es como se dice: vivir bajo el puente. Lo mismo. Sólo que aquí es vivir bajo las mesas de ping-pong. O encima, da igual. Los tiempos cambian. Nosotros también.
Goles y polvo, por jeringuillas y alcohol.

Baves al Sol

Baves al Sol

És una instal·lació pluridisciplinar
L'estic construint a l'estruch

Nau Sud

taller 2

Sabadell

de camino al cole

_ María, ¿a qué juegas en el patio?
_ No lo sé. Estoy con mis amigas. (Pausa.) ¿Y tú?
_ Al MONSTRUO FASTIGOSO.

És important desfer-se dels herois a temps.
Els herois serveixen per prendre impuls,
per avançar durant aquella part del camí
en què ets encara feble per suportar sol
el pes de les teves idees.

Enric Vila (Barcelona 1972)

destierro

A penas si se mueve

grita hasta el infinito

pero no hay nadie al otro lado del deseo.

Ninguna tierra donde esconderse

nadie por quién luchar

sólo un paisaje deshabitado

austero.

El corazón grita para despertarse

pero no hay voz

sólo piedras salen de su boca

piedras como dientes

caen

piedras

arqueología del sentimiento

oquedad de las palabras.

Sin descanso construyen

una cueva para guardar el cuerpo.

Piedras

hasta el ombligo

hasta tapiar los pechos

Piedras caen

hasta ahogar la piel

cubiertos de barro los pensamientos

los ojos al cielo

caen

Piedras

van cayendo.

No hay clemencia

invención de náufragos

manipuladores de sombras

artífices de su propia torpeza

La lumbre no cierra las cartas del desengaño

ciega y calienta

la falta de aliento

quema sin transformar

aquello que permanece muerto.

Quien no se inventa un Dios
carece de esperanza
y de sapiencia

engordará su pobreza
al ignorar la fórmula secreta:

creer es crear
crear es vencer
el miedo que tú me das

tú: refugio de imperfección
la vecina
el futuro
o el enigma de la vida