la sonrisa del calabacín

I'm feeling good

2010-03-21T12:34:00.001Z

mi vértigo no es tuyo, ya no

2010-03-19T22:53:00.008Z

Y uno aprende...

después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.

Y uno aprende
que el amor
no significa recostarse
y una compañía
no significa seguridad.

Y uno empieza a aprender...
que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y que uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno del mañana
es demasiado inseguro para planes...
y los futuros tienen una forma
de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende
que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar
que alguien le traiga flores.

Y uno aprende...
que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
y que con cada adiós uno aprende.

(J.L. Borges / Y uno aprende)

Baves al Sol

2010-03-14T18:36:00.002Z

Baves al Sol es una exposición. La mía. La primera. Son fotos. También. Pero sobretodo son collages. Algunos fueron hechos hace años, otros nacen motivados por la ocasión. También hay textos: un título, un relato, una acotación. Es una instalación. Una inconciencia. Si ella no existiría nada de esto. Y me gustaría compartirlo con vosotros, que estuvierais aquí, ese día, el de la inauguración. Si no, qué sentido tendría?

el cielo sobre mi

2010-03-13T00:15:00.003Z

the last bolo, por ahora, vaya, eso espero...

2010-02-28T22:05:00.003Z

algo más que el rizo de orestes

2010-02-21T20:48:00.008Z

En muchas historias de la mitología griega la escena del reconocimiento es fundamental para hacer avanzar la acción. Así, los que permanecían años apartados de sus seres queridos ofrecían a su regreso, de forma más o menos consciente, un objeto que actuaba como señuelo para su distinción: un bucle de su cabellera, una cicatriz, un relato, una joya... En aquellas historias la identificación se producía a una velocidad vertiginosa para no ralentizar el ritmo deseado por el autor. Pero eso es demasiado fácil, después de tanto y ¡cuánto!, estoy segura que aquellas mujeres esperaban encontrar algo más que una ofrenda... Querrían un gesto, supongo, que las ayudara a salir de tanto olvido y tanta confusión. Un signo que las hiciera verse indemnes del paso del tiempo en el alma de aquellos que volvían, una huella para reconocerse a su vez en el corazón de aquellos viejos, desconocidos, amados.

Esa escena, nunca escrita, es lo que a mi me gustaría leer.

com a casa

2010-02-17T23:47:00.002Z

¡7 años!

2010-02-12T23:55:00.002Z

teatro a la intemperie

2010-02-04T22:24:00.004Z

una pausa, por favor

2010-01-24T15:54:00.004Z

porque hoy es domingo, porque me gusta la música del sueco José González. Lo descubrí en una convención. Por suerte siempre hay algo que me hace flotar. El dancing de ayer, las burbujas color naranja... Aunque me lo tengo dicho, me tendría que dejar de ciertas cosas, de cierta envergadura anímica, de tantos estados vividos en paralelo. Aunque todo vuelve, es más, me persigue. Mala cosa. Tendré que reiventarme, pero todavía no sé con qué, ni en cómo ni dónde qué. Paso palabro. Y me alejo y me acerco a la realidad, esa que pierdes cuando te desmayas, de forma intermitente. Voy, vengo, vuelvo, vuelvo para no estar y me revuelvo. Con alas sería todo mucho mejor, si no más rápido, al menos más diverso. Pero por ahora me quedo aquí, con José, un ratico, y dentro de un rato, ¡yo qué se!

el blog de COS EN COMA

2010-01-18T12:51:00.004Z

para los que tengan curiosidad
para los que todavían no se han atrevido a dar el paso
para los que fueron y quieren dejar por escrito su opinión...

http://versuscosencoma.blogspot.com

Cos en Coma

2010-01-07T21:50:00.004Z

Ginnette Muñoz Rocha: LA DIRECTORA

Hi ha històries d’amor que no tenen un final feliç, malgrat això, també han estat construïdes des de l’amistat, amb generositat i grans dosis d’humor. Així són les històries d’amor de Cos en Coma, on els límits son difusos, fins i tot en el moment d’escollir el sexe de la futura parella. Històries d’amor viscudes com un joc intens i perillós, un joc de ruleta, un joc de poder on la incertesa és l’única certesa.

Eduard Gibert, Marina Bou, William Arunategui: ELS ACTORS

tienes una cita!

2010-01-01T20:05:00.005Z

2009-12-28T00:52:00.002Z

Si veo una mano que marca el ritmo. Yo quiero ser la música.
Si escucho una oración,
quiero ser el papel desgarrado bajo el peso de la tinta.
Si es un lamento, quiero ser la lágrima que no acaba de brotar.
Si escucho un grito, quiero ser la vehemencia de quien se expresa.
Si dos se abrazan, quiero ser su fuerza.
Si se desprende un beso, quiero ser los labios.
En la prisa, las piernas.
En la reflexión, la palabra.
En la mentira, el dolor.
En la cobardía, el arrepentimiento.
Si te sintiera respirar... pediría permanecer en tu pecho.
Si se instala el silencio, ser lo que se calla.
Ser el lugar donde guardas la emoción.
Pero si nada de esto puedo,
al menos ser el viento que sin querer enreda mis cabellos.
Y es que la vida no me alcanza pa’hacer todo lo que quiero ser.

feliz en fiestas! feliz? bueno, va, digamos que... sí?

2009-12-24T00:05:00.002Z

El jorn del judici
parrà el qui haurà fet servici.
Jesucrist, Rei universal,
homo i ver Déu eternal,
del cel vindrà per a jutjar
i a cada un lo just darà.
Ans que el judici no serà,
un gran senyal se mostrarà:
La terra gitarà suor
i tremirà de gran paor.
Terratrèmol tan gran serà
que les torres derrocarà;
les pedres per mig se rompran
i les muntanyes se fondran.
Los puigs i plans seran igual.
Allà seran los bons i mals,
reis, ducs, comtes i barons,
que de sos fets retran raons.
Gran foc del cel davallarà,
mar, fonts i rius, tot cremarà.
Los peixos donaran gran crit,
perdent son natural delit.
El sol perdrà la claredat,
mostrant-se fosc i alterat;
la lluna no darà claror
i tot lo món serà tristor.
Après vindrà, terriblement,
lo Fill de Déu Omnipotent:
de morts i vius judicarà;
qui bé haurà fet, allí es veurà.
Als bons dirà: -Fills meus, veniu,
benaventurats, posseïu
el regne que us està aparellat
des que el món va ésser creat.
Als mals dirà molt agrament:
-Anau, maleïts, an el torment;
anau, anau al foc etern
amb vostro príncep de lo infern.
Humil verge qui haveu parit
Jesús infant en esta nit,
vullau a vòtron Fill pregar
que de l'infern vulga'ns lliurar.
El jorn del judici
parrà el qui haurà fet servici.

(Cantoral Mallorquín s. XV)

el cuento del bosque encantado

2009-12-19T23:27:00.005Z

Había una vez una serpiente super larga que tenía un palo de oro para encantar a los chicos. Entonces había que matarla. Entonces la serpiente le da un coletazo a la espada de Sant Jordi, le cae en la barriga y se mata, (Sant Jordi). Y viene uno que la mira y quiere coger el tesoro, pero no pudo porque era demasiado gordo. La serpiemte lo oyó, él la vió y se cayó muerto. Y ya está.

(El que está en la montaña es alguien del bosque encantado, pero no quiero que salga en el cuento, porque si no, será demasiado largo. Mama, ¿yo no voy a escribir todo eso que te he contado, no?)

un espacio de promoción para mis amigos I

2009-12-14T21:03:00.003Z

www.darioaguilar.com

un espacio de promoción para mis amigos II

2009-12-14T20:59:00.002Z

TEATRO MANTA
Presenta
LLEGANDO, LLEGANDO
Sala del RAI Jueves 17 Dic. 20h
C/Carders 12, Entlo
Entrada de colaboración 4€

Un pequeño montaje producto del proyecto del RAI "Me Escuchas?" con Jóvenes Senegaleses (Top Manta) que han querido participar para contar a su manera el cómo han llegado hasta aquí.
Los noticieros solo se limitan a hablarnos del número de cayucos o pateras, de cuantos inmigrantes, y en el mejor de los casos de su origen. Pero si venís a acompañarnos, no solo estaréis apoyandolos en su lucha de poder seguir expreando a través del teatro lo que sienten y viven, sino que quizás igualmente descubráis otros detalles que hacen parte de esa larga y mortal travesía que los marca a ellos mismos, a la vez que les dá la fuerza para seguir luchando para hallar un lugar en esta sociedad y también lograr algún día a vivir dignamente.

Luego nos gustaria que compartieramos todos juntos un deliciosa comida senegalesa a ritmo de yambé. Os apuntáis? pues os esperamos!
Abrazos!
Willo y Luz Marina

drama existencialista en tres actos

2009-12-13T00:07:00.003Z

ACTO I
Anduvo buscando la respuesta sin conocer la pregunta.

ACTO II
Habiéndola encontrado, buscó la pregunta que mejor se adecuase a su contestación.
Pero no la halló.

ACTO III
Sin pregunta ni respuesta vaga solo hasta el fin.

de encuentros y azares

2009-12-06T00:58:00.007Z

Como aquel que lleva libros o pañuelos dentro de su bolso, yo cargaba con un acta de defunción en mi bandolera. La de un desconocido. La había encontrado en el banco de una estación del metro. Dentro de un sobre. Lo cogí con la desconfianza que se manifiesta hacia todo aquello que no viene recomendado, que no es presentado, que no es entregado por alguien que lleve marca de oficio, o al menos que consiga rozarte con la anestesia de lo habitual.

La estación estaba casi vacía, todavía vibraba en el aire la resonancia producida por el último convoy. Por su huída precipitada. Aunque eran las 12 del mediodía y el andén pronto fue invadido por corredores de salto con vaya, carteristas, hombres con zancos, paracaidistas y mujeres con barba.

El sobre lo cogí con cierta reticencia, mirándolo vuelta y vuelta, cual bistec vuelta y vuelta, sin encontrar Barcelona en los datos del remitente ni del destinatario. Lo lógico era poner el sobre dentro de otro sobre y enviarlo. Pero, ¿y si las señas nada tenían que ver con aquello que habitaba en el interior del paquete?

Me asomé dentro del sobre. Como si buscara la voz del dueño, como si quisiera encontrar el mapa del tesoro, intuyendo que el camino de regreso estaría inscrito en alguno de los papeles que contenía. Así que los extraje, lo suficiente como para inspeccionar los encabezados sin violar el contenido. Pero al no ser bastante decidí pecar. Invadí el terreno del otro con el ánimo de ayudarlo, pero abandonada la estación, el vagón no era el mejor lugar para cometer un delito, al menos no éste y los volví a guardar. A penas si había tenido tiempo de leer Subsidio por defunción, y darme cuenta que el resto del contenido era toda la documentación que suele exigir este tipo de impresos: la biblia de una vida en papel sellado.

Más de tres horas cargué con un sobre que latía apenado, oculto entre mis cosas, hasta que llegué a casa y finalmente lo pude desnudar. Una a una, fui revisando todas las hojas, hasta que até una escueta pero dramática historia, sobre todo a causa de la edad del fallecido. La mía. El año de su nacimiento fue el detonador de mi empatía, por él, por un muerto, por alguien que no conocía.

Después hice una llamada, al poco obtuve la contestación esperada y dos horas más tarde me reuní con la persona que facilitaría la devolución de los documentos. De mis manos hasta las manos de unos padres, más desconsolados que mayores, aunque en realidad lo fueran.

El encuentro duró mientras las palabras sobrevolaron el recuerdo del amigo muerto y las circunstancias de su abrupta desaparición. No había posibilidad ni ánimo para nada más. El agradecimiento, el rechazo de una posible “recompensa”, el consuelo de su parte cuando me invadió la tristeza y el adiós.

_ No sé si tornaré a veure't. Però, si més no... ànims!- Me dijo.

Giré. Supongo que él hizo lo mismo, para después tomar un camino contrario al mío. Deshaciendo sus pasos, alejándose con extrañeza de la casualidad que lo había llevado hasta mí.

al vuelo

2009-11-30T22:57:00.008Z

Siempre hay una música esperándome en algún lugar. En medio de la calle, en el metro, en los altavoces de un bar con olor a fritanga, en el tren, en la tele de una tienda, en el móvil de algún desconocido. En el organillo de un mendigo. En el concierto de un parque aunque hoy no sea domingo. Todas me asaltan por sorpresa y a todas las atrapo, entusiasmada, intentando descifrar el mensaje que viene encerrado en la botella del tiempo. No es simple casualidad, o sí. Y aunque sea así, porque sí, esas músicas son para mi, lo sé. Así lo siento. Son el hilo conductor de aquel día, un pensamiento, un presentimiento, un estremecimiento, una distracción. Le dan forma a lo intangible. Me construyen, me deforman, me deshacen, me encienden, me atraviesan, me intoxican. Y yo me dejo llevar por ellas. En su deformidad, con su intermitencia, por la caricia del ruido, con sus letras torcidas, enredadas a causa del frío. Si las adivino son mi conquista, si me añoran, me acuno. Si me seducen las persigo, intentando guardar mis sueños en el silencio que se esconde entre una nota y otra.

la mirada del loco

2009-11-28T00:33:00.006Z

Acaba de irse. La mano me quedó ardiendo. Duele. Corroída por escarabajos que bailan bajo mi piel. Su mano está sucia, las yemas de los dedos, negros. Los veo de reojo cuando me dice mira aquí, después de haberme dicho que mis ojos son “bonitos”, antes de pedirme los 50 céntimos que aplacarán su hambre. Pero antes de todo esto, sólo se había acercado para pedir, como hace en cada trayecto, un cigarro.

_ No fumo.

_ Tienes unos ojos muy bonitos.

_ Gracias.

_ Mira aquí.

_ No

_ Dame cincuenta céntimos. Sólo son 50 céntimos. Tengo hambre.

_ Si quieres... Te doy mi merienda.

El loco aparenta no escucharme, va de pasajero en pasajero pidiendo los cincuenta cigarros céntimos. Pide con el aliento en las pestañas, con la flexión de las rodillas, con la curvatura de la espalada, con la saliva que se escurre por el lagrimal de su boca.

_ Aquí te la dejo.

Mi voz no lo alcanza. Tres o cuatro cincuenta veces más pide y vuelve a pedir acercándose a cincuenta milímetros de los rostros céntimos. Imposible evitarle la mirada. Coloca su dedo índice entre mis ojos, justo en el valle donde acaba o empieza la nariz y me pide que mire.

_ Ahora mira aquí.

Lo hago de reojo, para no dejarme atrapar por el mundo que esconden sus cristalinos verde mar. Si miro  me pierdo, pero si veo hacia donde él me señala me convertiré en cíclope. Lo podría devorar.

_ Tienes unos ojos...

El loco no puede referirse a la belleza de mis ojos. No como tal, marrones, normales, valiosos ojos. Mis ojos. En cambio para él, mi mirada afirma su existencia. Define, con una exactitud desesperante, más precisa que cualquier espejo/ventana de cualquier vagón, su lugar en el mundo. Develo su ser. Pero mientras él se concreta, yo me voy desvaneciendo.

_ ¿Tienes un cigarro?

_ No.

_ Dame cincuenta céntimos.

_ No.

_ Tienes. Tú tienes. Sé que tienes.

_Te doy mi merienda. Si quieres. Si la quieres... Te la dejo aquí.

El loco me coge de la mano y se acerca tanto que ya está dentro de mí. Soy él. Un reflejo deformado. El deseo. Su hambre. Las manos ardientes enterradas cual agujas. Soy la herida. La angustia. Su respiración. El vértigo de la posibilidad. Hasta que desvío la mirada y me extravío en el paisaje. Sólo le queda destapar el paquete. Y lo hace con su mano, que tantea, garrapatea hasta atrapar la presa. Pero antes de abandonar el vagón, antes, incluso, de acometer una nueva ofensiva, ha devorado la única huella de su intuición: la magdalena. La única prueba física de su conciencia. La chispa. Una milésima de realidad, para él convertida en ficción.

un instant de no res

2009-11-24T21:31:00.003Z

Son las 13.57 y mi cara se quema con el sol de noviembre. 23, para ser exacta. Quedan muy lejos los gritos de los niños en el patio del cole. Casi irreconocibles. Una bandada de pájaros. Podría ser. Un insecto desafinado. O el transeúnte malherido que se bate en retirada. Sabadell reposa tranquila a estas horas, nada la estremece. Casi nada. Ahora las campanadas de una iglesia la hacen temblar. Un poco. Sólo es un instante. Marcan las 14.00. No más. Y heme aquí. Apartada de todo, dibujando un cuadro costumbrista. Me acerco tanto, me concentro tanto, que ahora desenfoco. Rutina de un martes en l'estruch. Papel tapiz tras papel tapiz, pasando de las flores al dorado, hasta que llegue al vinotinto sin sedas ni satén. Mis pantalones se van endureciendo con el uso, con el paso de los días. Hay trozos con apariencia de vida acartonada. Piel de cola y selladora. Es otra manera de escribir un poema. Más basta quizá. Igual el pantalón es el reflejo de algo que hay más allá, la metáfora del work in progress. Sí, se nota que han pasado los días, casi dos meses que voy atravesando la sabana, enfilando el pensamiento sobre un tren, hilvanando el debe y el haber de mi historia. Personal. Todo es personal, al cap i a la fi. Hasta el dinero es personal. Al cap i a la fi, no brota, no florece. Alguien lo da. Al cap i a la fi, enternece la conciencia. En fin, ablanda cualquier moral. Me fui del tema, si es que había alguno. Sí: heme aquí. Bajo un noviembre de sol sabadellenc, fent guixots amb el deliri de les 14.06. Deu ser el sol que m’aferra al terra, i aquest llapis ensinistrat que avança tot sol. Fins ara. Fins aquí.

Ara mano jo

14.19 ... encara sóc aquí. I què bé que se està sota aquest sol de novembre a Sabadell!

la sonrisa irónica

2009-11-19T21:44:00.004Z

Lo siento Jaume, mañana no iré a tu funeral. Sólo quiero escribirte, lo haré como en el Insti cuando quería comunicarme contigo, cuando quería decirte algo importante, algo sentido. Y lo hago desde el blog, porque con un poco de suerte te pesco con la red!

Contigo aprendí y me peleé contigo. Me enseñaste la esencia de la tragedia, y la dirección de actores con el melodrama. Me mostraste la delgada línea que separa la acidez de la melancolía. Dibujaste un camino lleno de obstáculos en mi Ff.1. Pero mis años de estudio los transformaste en un premio extraordinario al final de la carrera. Gracias.

A ti te debo San Miniatto y te debo Diderot, Octave Mirbeau, el diccionario de Pavis, tu diccionario mínimo y “La importància de ser Frank”. Tuya es la traducción que me regalaste a través de una rifa amañada, justo antes de que te atrevieras a entrar con otros al Kentuky del Raval.

De ti guardo miles de palabras ahumadas con tabaco negro, pronunciadas de forma pausada, tan mordaces siempre, tan lúcidas, tan perspicaces como hirientes. “Da igual el género que emplees, Tays. Lo que importa, lo verdaderamente importante es allò que vols dir”. Autodidacta. Nihilista. Maestro. Desconozco el lugar donde te escondes. A lo mejor no hay más lugar que éste. Pero mientras yo esté en él, te llevaré conmigo.

Feliz viaje a la nada company!

minutos musicales patrocinados por mi guayabo

2009-11-17T23:03:00.001Z

más madera!

2009-10-31T19:53:00.005Z

Es como un libro abierto a la tercera dimensión.
La posibilidad de ser cubo. Un cubículo. Un poema.
Una soñada habitación.
Una frase que respira con tornillos
inclinada a la ternura
abarquillada por error.

el ping-pong del raval

2009-10-18T02:30:00.012+01:00

3.30 de la madrugada.
Barrio: el Raval
Calle: Peracamps
Lugar: Cancha de ping-pong.
Poco antes: cancha de futbol.
En un pasado cercano: terreno baldío.
Sitio donde iba a ser construido un hotel de cinco estrellas. Justo donde tiempo atrás se había alzado una pensión maltrecha, llena de huéspedes descompuestos...
Eterno retorno.
Aunque ésta de ahora no es la casa del super-hombre. Ni siquiera llega al rango de chabola. Es como se dice: vivir bajo el puente. Lo mismo. Sólo que aquí es vivir bajo las mesas de ping-pong. O encima, da igual. Los tiempos cambian. Nosotros también.
Goles y polvo, por jeringuillas y alcohol.

Baves al Sol

2009-10-09T22:11:00.007+01:00

Baves al Sol

És una instal·lació pluridisciplinar
L'estic construint a l'estruch

Nau Sud

taller 2

Sabadell

de camino al cole

2009-10-02T22:00:00.004+01:00

_ María, ¿a qué juegas en el patio?
_ No lo sé. Estoy con mis amigas. (Pausa.) ¿Y tú?
_ Al MONSTRUO FASTIGOSO.

2009-10-01T22:11:00.001+01:00

És important desfer-se dels herois a temps.
Els herois serveixen per prendre impuls,
per avançar durant aquella part del camí
en què ets encara feble per suportar sol
el pes de les teves idees.

Enric Vila (Barcelona 1972)

2009-09-19T00:14:00.003+01:00

destierro

2009-09-07T22:38:00.002+01:00

A penas si se mueve

grita hasta el infinito

pero no hay nadie al otro lado del deseo.

Ninguna tierra donde esconderse

nadie por quién luchar

sólo un paisaje deshabitado

austero.

El corazón grita para despertarse

pero no hay voz

sólo piedras salen de su boca

piedras como dientes

caen

piedras

arqueología del sentimiento

oquedad de las palabras.

Sin descanso construyen

una cueva para guardar el cuerpo.

Piedras

hasta el ombligo

hasta tapiar los pechos

Piedras caen

hasta ahogar la piel

cubiertos de barro los pensamientos

los ojos al cielo

caen

Piedras

van cayendo.

No hay clemencia

invención de náufragos

manipuladores de sombras

artífices de su propia torpeza

La lumbre no cierra las cartas del desengaño

ciega y calienta

la falta de aliento

quema sin transformar

aquello que permanece muerto.

2009-08-24T00:55:00.002+01:00

Quien no se inventa un Dios
carece de esperanza
y de sapiencia

engordará su pobreza
al ignorar la fórmula secreta:

creer es crear
crear es vencer
el miedo que tú me das

tú: refugio de imperfección
la vecina
el futuro
o el enigma de la vida

tu nombre se me dibuja hasta en las piedras

2009-08-19T10:25:00.000+01:00

caraquiando el silencio

2009-08-15T10:19:00.006+01:00

30 de Julio 2009. Luisa Ortega Díaz, la Fiscal General de la República Bolivariana de Venezuela presentó un proyecto de ley de delitos mediáticos.

Articulo 4. Definición de delitos mediáticos. Constituyen delitos mediáticos, las acciones u omisiones que lesionen el derecho a la información oportuna, veraz e imparcial, que atenten contra la paz social, la seguridad e independencia de la nación, el orden público, estabilidad de las instituciones del Estado, la salud mental o moral pública, que generen sensación de impunidad o de inseguridad y que sean cometidas a través de un medio de comunicación social.

Artículo 5. Divulgación de noticias falsas. Toda persona que divulgue a través de un medio de comunicación social, noticias falsas que ocasionen una grave alteración a la tranquilidad pública, pánico en la población, la hubieren mantenido en zozobra, que haya alterado el orden público, que hubieren producido un perjuicio a los intereses del Estado, será castigada con una pena de prisión de dos a cuatro años.

31 de Julio. Diosdado Cabello, director de la Comisión Nacional de Telecomunicaciones (Conatel), anunció el cierre de 34 emisoras de radio.

(El proyecto de ley provoca su rechazo en Venezuela y es condenado por la comunidad internacional.)

6 de Agosto de 2009. La Asamblea Nacional (AN) DETIENE/DESCARTA/ARCHIVA proyecto de ley de delitos mediáticos.

"La Ley que era propuesta por la Fiscal del Ministerio Público no tuvo consenso y no es proyecto de Ley que esté en nuestra agenda legislativa". (Cilia Flores, presidenta de la AN)

13 de Agosto de 2009. Es aprobada la nueva Ley Orgánica de Educación

Artículo 50/12. Quienes dirijan medios de comunicación social están obligados a prestar su cooperación a la tarea educativa y ajustar su programación para el logro de los fines y objetivos consagrados en la Constitución y en la presente ley. Se prohibe la publicación y divulgación de impresos y otras formas de comunicación social que produzcan terror en los niños, inciten al odio, a la agresividad, la indisciplina, deformen el lenguaje y atenten contra los sanos valores del pueblo venezolano, la moral y las buenas costumbres, la salud mental y física de la población; en caso de infracción de éstos, los órganos rectores en materia de educación solicitarán a la autoridad correspondiente la suspensión inmediata de las actividades o publicaciones de que se trate, sin perjuicio de la aplicación de las sanciones contenidas en el ordenamiento jurídico venezolano.

13 de Agosto de 2009. Doce periodistas de la Cadena Capriles fueron agredidos cuando se manifestaban en Caracas en contra de la nueva Ley Orgánica de Educación.

continuará...

autoretrat

2009-07-30T11:29:00.004+01:00

interrogante

inconforme

fracturada

independiente

inmigrante

inteligente

incoherente

dislocada

interiorista

perseverante

intermitente

ingrediente

inherente

imborrable

optimista

inabarcable

impostergable

impresionista

infrecuente

subyacente

imaginaria

molècula d’asfalt

anclarse en la belleza y sobrevivir

2009-07-26T00:07:00.001+01:00

suite tristeza

2009-07-18T01:35:00.004+01:00

me dejaría llevar
hasta donde no hubiera más
nada más que mar
cielo y mar
hasta donde la olas batieran
en él
del cielo a mi
sin escuchar nada
más que viento
agua y viento
yo en el centro
un punto una gota una nada
el cielo dentro de mi
viento y mar frente a mi

y yo

transformándome
desaparecería en el todo
nada más
lejos de todo

finalmente
tan lejos de mi

2009-07-17T00:15:00.008+01:00

Lo sé
Cualquier día de estos
me encontraré
con uno de ellos

el futbol del raval

2009-07-15T00:48:00.006+01:00

Por la mañana de un día cualquiera un camión desembarcó una brigada del ayuntamiento en la cancha de futbol: treinta brazos subcontratados y armados de maquinaria que se ocuparían, en muy pocas horas, de abrir cinco fosas en la línea central.

De portería a portería.

Al medio día, los huecos ya habían sido cubiertos con cemento y coronados por cuatro vallas cada uno. Pero los chicos del barrio volvieron a la cancha y, apartadas las vallas, se pusieron a jugar futbol.

Tres días tardó en aparecer el mismo camión sin perforadoras ni brigada, sólo con un hombre y un candado, para cerrar el acceso a la cancha. Pero los chicos del barrio volvieron y, una vez saltada la reja, se pusieron a jugar futbol. Hasta ayer,

de un día cualquiera. De madrugada, cinco flamantes mesas de pin-pon fueron colocadas proporcionalmente, una al lado de la otra, en la línea central de la antigua cancha de futbol. Y cuando los chicos del barrio volvieron… miraron el cielo, las paredes de la muralla, los mendigos de la metadona, el descampado lleno de caca, la calle, la acera, la pelota y las ansias de chutar a gol.

Ahora ya no hay gritos ni porterías, nadie levanta polvo ni rompe ningún cristal. No son muchos los chicos del barrio que vuelven. Y será difícil conocerlos si no jugamos a futbol.

con palabras de otro

2009-07-12T00:24:00.002+01:00

Nuestras emociones tienen una mente propia,
una mente cuyas conclusiones pueden ser
completamente distintas
a las sostenidas por nuestra mente racional.

- Daniel Goleman -

2009-05-13T22:22:00.005+01:00

TOT ARRIBA

sobre mí

2009-05-07T23:05:00.005+01:00

Me pongo bajo cubierto y siento como la lluvia

sigue cayendo sobre mí.

No sobre todo el cuerpo.

Algunas gotas caen en la frente, otras en el brazo

y una

entre las piernas.

Sigo bajo cubierto y continúa

lloviendo.

También dentro de mí.

Este vaho, esta niebla. Eterna humedad interior

Y la inclinación inmanente hacia el todo irá bien.

Después, la derrota.

El día, como un suspiro

y yo, como una rosa.

Con el vestido de espinas calzado del revés.

serie numérica

2009-04-02T21:15:00.006+01:00

cien

doscientos trescientos

cuatrocientos cincocientos seiscientos

setecientos ochocientos novecientos…

desnivell

2009-03-30T10:24:00.005+01:00

Després de tot, darrere els certificats, no em queda una altra cosa que no sigui un sentiment d’estranyesa, un nivell “C” d’estrangeritat. Quin problema hi ha de reconèixer-ho? No sóc d’aquí. I a hores d'ara, cap tros de terra serà la meva terra. L’únic que em resta és el consol d’entendre paraules com aquestes.

Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d'un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis
que anunciaven taumaturgs insignes
no s'ha complert, i els anys passen de pressa.
De res a poc, i sempre amb vent de cara,
quin llarg camí d'angoixa i de silencis.
I som on som; més val saber-ho i dir-ho
i assentar els peus en terra i proclamar-nos
hereus d'un temps de dubtes i renúncies
en què els sorolls ofeguen les paraules
i amb molts miralls mig estrafem la vida.
De res no ens val l'enyor o la complanta,
ni el toc de displicent malenconia
que ens posem per jersei o per corbata
quan sortim al carrer. Tenim a penes
el que tenim i prou: l'espai d'història
concreta que ens pertoca, i un minúscul
territori per viure-la. Posem-nos
dempeus altra vegada i que se senti
la veu de tots solemnement i clara.
Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora!,
que tot està per fer i tot és possible.

Miquel Martí i Pol

sense títol

2009-03-21T00:25:00.004Z

Diez días de espera. Por un sí o por un no. Y después, ¿qué?

Después de haber hecho lo que he hecho y tal como lo he hecho,

sólo me queda el vacío, la arritmia y la angustia de la espera.

1 minut d’estupor, 9 de neguit

2009-03-15T11:55:00.007Z

Quan vaig arribar a casa, la porta estava oberta.

Llavors, un per un, vaig descobrir tots els racons on ells podien amagar-s’hi.

2009-03-10T23:27:00.003Z

bajé del tren y me fui por la izquierda

camino contrario a mi destino

subí escaleras, zigzagueé, me encaramé

me deslicé

crucé un paso de nivel

hasta que finalmente

pies sobre la arena

puse mis ojos frente al mar

la cancha

2009-02-22T22:43:00.006Z

Hace cosa de tres días que delante de casa apareció una cancha de fútbol. Antes sólo era un descampado donde se proyectaba construir un hotel, uno de esos de 4 estrellas que de un tiempo para acá han empezado a germinar por el Raval. Pero mucho antes de eso, antes de los sueños de cambio y remodelación del barrio, el terreno baldío y vallado fue parking y una pensión, casa de esporádicos, yonkis, prostitutas, borrachos, turistas, despistados, parejas de 50 céntimos el minuto y hogar de la señora Carme, “la escritora”. Desde su ventana, ella controlaba las idas y venidas de la policía, de las ambulancias, recordando la cantidad de veces que había prestado declaración o la cantidad de otras que había pedido ayuda para retirar el cuerpo que le obstaculizaba la entrada en su habitación. Eso era la antigüedad del Raval. Hace cosa de tres días que el Manú retarda el cierre de la puerta de casa, porque espérate mama chute paradón gol… La crisis ha convertido una propiedad privada en espacio público... oye que antes que llegarais vosotros estábamos nosotros... vosotros esta mitad, nosotros de aquí para acá… que no me digas mi amor… oye que aquí cabemos todos… pero vosotros a qué jugáis… a futbol, a meter goles en la portería igual que vosotros… sí pero nosotros queremos todo el campo… pero se puede compartir, no?.... pues, no... diez minutos, vale, diez minutos y nos vamos… tú quieres diez minutos y yo chuto y te golpeo… tío déjalos que jueguen… quiero todo el campo… diez minutos, sólo son diez minutos, ok? … oye que yo juego con ellos… pero qué haces?… juego con ellos… guay, te llamas? … Aaron… Él, Manú, yo, Tays… Y pasaron los diez minutos, que al final fueron 15… Y empezó el partido, el Manú fue invitado por Aarón a formar parte de su equipo, y Francisco, el líder, pedía que le pasaran la pelota al más peque, aunque Ibrahim no estaba demasiado de acuerdo y Musaf, portero genial, se reía, y carreras, gritos, uys, gooool y…. Eeeeeehh! Piensas quedarte ahí toda la noche?... A las 7 y media los que parecían gigantes desenfadados y un tanto insolentes, desaparecieron balbuceando adioses con paso apresurado y ánimo encogido. La noche había caído sobre el Raval. Mañana, quizás, volveremos a jugar. Y volveremos a pactar, si es que antes no nos ganan la partida, a todos por igual, las cacas de los perros y las agujas de la metadona.

caraquiando el NO

2009-02-15T01:36:00.002Z

LA PREGUNTA ES:

¿Aprueba usted la enmienda de los artículos 160, 162, 174, 192 y 230 de la Constitución de la República tramitada por la Asamblea Nacional que amplía los derechos políticos del pueblo con el fin de permitir que cualquier ciudadano o ciudadana, en ejercicio de un cargo de elección popular, pueda ser sujeto de postulación como candidato o candidata para el mismo cargo por el tiempo establecido constitucionalmente dependiendo su posible elección exclusivamente del voto popular?

LA RESPUESTA SERÁ:

Oh, ¿qué será?, ¿qué será?...

2009-02-09T21:48:00.000Z

Hoy, mientras comía, descubrí un caracol caminando sobre el tenedor. Tal fue mi sorpresa que salté con el ímpetu más propio de un gato que de mi persona. Así, que enganchada al techo, hambrienta y sin ganas de enfrentarme con semejante criatura, acabé por desenrollar mi lengua para alcanzar los alimentos que restaban desperdigados por el suelo y el mantel.

un poema

2009-02-05T13:26:00.000Z

tu pelo es una nube
y mi avión pasa por ella

un cómic

2009-01-28T23:15:00.001Z

Traducción:

_ Tenim...
_ Què tenim?
_ ¡Un pájaro!

3 x 2

2009-01-08T23:55:00.000Z

De brazo en brazo
Unos pies que iban retrocediendo y los míos que iban avanzando
Abrazo dulce para Jorge, abrazo alto para Jose
Abrazo de cuñado para Pedro
_ Ahora eres tú la que tiene que ir para allá

Lo que él no sabe es que ese allá se encuentra tan lejano como el después de una larga pausa.

De uno en uno
Hasta que me vi envuelta por el abrazo de mi padre
fuerte
acompañado de un te quiero
Convertida en eco
Te quiero
le respondí.

Tan fácil que parece decirlo cuando se dice
Tan difícil decirlo cuando no se hace
mi madre se reservó el último turno
como si quisiera llevarse lo mejor de mí
Ella no dice
hace
ella abraza y llora
y cuando se separa
Alguien le está arrancando una parte de sí

Nos volveremos a ver…
¿Era una pregunta o una promesa, aquello que pronunció mi hermana?
Adiós adioses
Eso esperan nuestros cuerpos, este resonar
Este volver a verse
a encontrarse
Este aquí
para volvernos a abrazar

REGRESO

2009-01-04T19:49:00.000Z

Muchas veces. Buscando. Esperando encontrar aquello que olvidé, aquello que dejé por descuido. Regreso y espero encontrar lo que ya no está. ¿O nunca estuvo? Lo que imaginé tener. ¿O acabó siendo otra cosa? Me voy desgranando y mientras regreso me voy comiendo. Sin conseguir hacerme desaparecer. Estoy en mi mano. Cualquiera de ellas, en la izquierda mejor, por imperfecta. Regreso. Y lo que encuentro, sólo por el hecho de volver, puedo volverlo a perder. ¿Regreso? Quizá sólo he vuelto atrás para abandonar un pensamiento, una mala impresión, un deseo impreciso, inconsecuente, todavía inmaduro, tembloroso. Tal vez. Entonces vuelvo y regreso. Otra vez en el punto de inicio. Para corregir una respuesta, ¿o para buscar una pregunta? Cuanta pendejada olvido, regreso a buscarla: un documento, mis gafas, la memoria o la llave de paso. Regreso. Para borrar, para volver a empezar. Mentira. Nunca. No de cero. No se puede arrancar de la nada como si nada, ajenos a todo. Somos acumuladores de capas. Feliz regreso. Sólo con rasgar encuentro lo que busco. Da igual que esté detrás de una puerta o de un telón. Inicio un camino pero vuelvo a encontrarme otra vez en aquel punto. ¿Estoy aquí por segunda, tercera o cuarta vez? ¿Y es que siempre hay una primera vez para absolutamente todo? Regreso. Quiero saber dónde escondes tu fragilidad. Entonces vuelvo atrás por la voz. Y si estaba en tu rodilla regresaré y besaré el párpado que esconde tu ojo o tu sombra. ¿No hay otra forma? Regreso. Y quizás me dejo atrás, y si salgo ya no soy ni el perfil de la que entró. Un espectro ocupando la silla de este bar, mirando a otros espectros que la miran o fingen hacerlo. Dejándose llevar hasta aquel punto en que bajaba por unas escaleras hace 14 o 15 años y que después de caminar sobre un haz de luz desenvolvía un gesto para dejarse interpretar. Regreso y me sitúo frente al mismo museo del mismo pintor. Otro cuadro. Y soy y no soy yo. La ciudad es y no es la misma. Capa tras capa. La busco en fragmentos del pasado, tal vez fotografiados o tal vez sólo narrados. Recuerdos que no me pertenecen y que incorporo en este andar, en este volver, en este transformarme. Capa tras capa. Regreso. Al mismo lugar para releer aquel fragmento. La misma novela. Regreso. Buscando la emoción. Es y no es la misma, fragmento de melodía, la vieja canción. Ya nada es nuevo, por eso regreso. Sólo para intentar hacer el círculo más grande. Para hacer algo que me permita escapar de la asfixia. Algo, que me ayude a construir un nuevo poema. Otro poema. O tal vez el mismo. Regreso. Para desnudarme. Capa tras capa. Otra vez.

feliz-rum 2009!

2008-12-31T17:25:00.000Z

Alcoy 1938

2008-12-29T21:42:00.001Z

En estos días de adornos y luces artificiales, días que he vivido sumergida en el olor de las peladillas y el café licor, he entretenido algunas de mis horas cruzando una puerta, la misma que 70 años atrás, vez tras vez, cruzara otra mujer.

Mis pasos, los que me llevaron hasta allí, no estaban impregnados con la urgencia de los suyos, ni yo buscaba lo que ella encontró: un lugar para protegerse de las bombas que lanzaba el ejército italiano desde sus aviones Savoia SM – 79.

Bajé las escaleras, dibujando en mi descenso la coreografía pasajera del visitante, sin tropezar con otros ni los restos de otros: comida, heces, un lamento o el golpe del orín. Descendí por un pasillo, el que me llevó a conocer las distintas galerías, pero allí no intenté encontrar un sitio dónde acomodarme, dónde tranquilizar a un bebé. A penas si perseguía el rastro de una guerra que tantas veces me ha sido explicada, que tan difícil me resulta imaginar.

¿Qué se yo del horror que acompaña al sonido de una sirena?

Cinco veces fue bombardeado Alcoy entre septiembre de 1938 y enero de 1939. Y cada vez que sonaba el "cese", anunciando la retirada de los aviones, aquella mujer volvía a su casa, si encontraba casa. Volvía por el mismo camino, si es que había camino. Volvía con la esperanza, si acaso tenía lugar. Sin saber que meses más tarde extendería un plato de comida a un hombre, un desconocido para ella, que se encontraba nuevamente frente a su mujer.

_ Ché, Isabel, que no em coneixes? Sóc Paco.

Cuando mi madre nació, hacía un año que había terminado la guerra.

post 101

2008-12-19T14:26:00.000Z

ahora que no soy
casi ni otra
ni cien de cada una...

consigo sonreir

un día, casi, como otros

2008-12-04T19:02:00.000Z

Hubo un tiempo
En que yo no era yo,
En que yo abrazaba a otro,
el proyecto de otro,
su credo
Y me olvidé de mí.

Hoy
He pisado una alfombra de hojas secas
He comido chirimoyas
He reído, he llorado
He calentado mis manos
con una taza de té
He visto una hermosa película
He estudiado y trabajado
He compartido mi tiempo
con una buena amiga
He disfrutado de mi hijo
He pensado en mí.

Hoy fue uno de esos días
casi como otros
en que he mirado hacia adelante
y me he dicho:
¡Qué bueno es estar aquí!

Uno de esos días
en que ha sido inevitable sonreír.

historias marginales de ida y vuelta

2008-11-23T17:38:00.000Z

Llegará a Paris sin creérselo, pensando que este tipo de cosas son las que le ocurren a los demás, relatos que brotan y se conjugan ajenos, admirables, siempre inimaginables para ella.

Sin saber de dónde le salen las palabras, las que creía hace tiempo olvidadas, conseguirá comunicarse con el chico que vende los billetes en la estación de tren.

En el fondo del bolso la mano encontrará la certeza que le ayudará a contar una pequeña historia.

Un niño nervio en el vagón de un tren, pachín, pachán, pachum. Un niño atención que una mujer escucha con gran exceso. Es ella la única manera que tiene de entender más allá del bonjour madames et monsieurs… Las palabras niño brincan hasta quién sabe quién. Hasta otros pasajeros sí, hasta ella no, seguro. Voulez vous être très gentil avec moi? El discurso engorda, el discurso es líquido en la mirada, descaro en el gesto, osadía en el palmoteo arrítmico de las manos que anuncian una intención de canción. Lo demás, ella deducirá por contexto, inventará por comparación. Niño trovador. Hace tiempo que ella no recordaba ninguno, hace tiempo que había olvidado los niños cañón que ametrallan la historia de un fortín.

C’est que je voudrais…Finaliza fin el blabla de l’enfant poupon con claps claps que lo animarán a iniciar su extraña canción. Extraña por su voz afónica, atónica, septentrional. Extraño idioma indistinguible. Extraña la canción, porque sea como sea, o por horrorosa que sea, a él le place. Sólo a él. Y eso le bastará para seguir entonando, (es un decir), su canción, (otro decir).

Ella pensará que podría ser él. Cuántas veces no ha extendido su mano aún creyendo que no mendiga, sólo pasando por vuestro lado para asegurarse que, al menos una vez, os ha hecho sonreír... Desesperado autoconvencimiento con el que vestimos nuestra raquítica valía, aquella que se vende a precio de saldo, lo que usted me de. Aquella con la que construimos el disfraz de nuestro savoir fare. Los demás son lo que son: pared, nube amarga, sonido que opaca. Y los demás hacen lo que saben hacer: ¡no, no y no! Aunque a veces también son luna baja y un tenga usted.

_ Mama, cuándo volvemos a Barcelona?

_ Acabamos de llegar.

_ Sí, pero yo quiero volver a Barcelona.

El clochard le enseñará a jugar con la máquina de pinball. Le señalará por dónde debe empezar, por dónde debe tirar. Le animará en el juego con su juego. Mientras, la luz de la farola se colará a través de la cerveza plateada.

_ Très bien madame!

París es tan hermoso que no cabe en sus ojos.

Caminará dejándose perder.

El plano contra su pecho guardará el calor de su cuerpo.

Y llegará, a donde quiera ir llegará. Después de conversar con palabras de a pie con aquel transeúnte, un camarero y la chica que le venderá el pain au chocolat.

Le gustará descubrir en las paredes del Pompidou una exposición que podría ser la suya, y la de ella también. 8 paneles compuestos de reatazos de una vida o varias: cartas, facturas, fotos, tickets, hojas arrancadas de un cuaderno, un mapa, una entrada de cine, un número escrito en una tarjeta… Es otra manera de hacer collage, otra manera de pensar en él.

10.

En el Sena reverbera una chanson francesa: salut les amoureux. Sin haberse querido, la golpea.

11.

En París la gente devora cultura, respira libros, bebe cuadros, come arte y admira los artistas. Cada dos calles ella encontrará una librería y el domingo: gente, mucha gente en la bibliothèque nationale de France.

12.

_ Mama, yo quiero vivir en París.

_ El París que a ti te ha gustado, es el París de Anna y Alia. Y por suerte, pronto las volveremos a ver.

_ Mama, París…

LA HISTORIA CENTRAL ESTÁ ESCRITA EN: corazonesblogmanutays.chezannaalia.fr

el hallazgo del día

2008-11-12T12:40:00.000Z

al pie de un árbol
un cuento de Cortázar:
Carta a una señorita en Paris
Lo leeré de camino...

souvenirs from Girona

2008-11-11T21:56:00.000Z

el mapa d'en pau

paseata touring gira girona made in orpheo. Lo mejó, el santo de las moscas sin moscas
risas y gustazo'e compañía cris&cris and lars

magistral master class de maquillash by pau for la cosa dance divertishow concert bin & go

las canciones de Isaac Ulam: www.myspace.com/isaaculam
los cuadros de sinister art: www.twinsistersart.com

y una inevitable regresión, llámale confusión, nostalgia o deseo de abrazar bilbao

familia-RUM

2008-10-29T14:39:00.000Z

Estos son run, run, los cuidadores de rim, rem, ram.
No tienen boca, pero tienen manos.
No dicen, pero no sienten sed.
Y aunque tengan una sola pierna,
si se abrazan,
huyendo, salir podrían.
(...)
¿De quién?

o

2008-10-23T22:51:00.000+01:00

me gusta viajar en ascensor elevador de sueños contenedor del tiempo un punto en suspensión la coma del día

hasta que el ascensor abre sus puertas y me expulsa entonces allí queda punto muerto punto de referencia mi punto de fantasía

2008-10-21T15:35:00.000+01:00

divagaciones

Somos eso.
Retazos de varios. Pedazos que se desvanecen y otros que se quedan en pie.

_ ¿Sabría decirme dónde queda la calle Cartagena?
_ Haga esto: mire en la pared.

¿Y si no hay pared? El mapa no me dijo que la rotonda estaba en variación. Porque todo gira y cambia, o gira y me estrangula.
Somos eso, ¿no?
Una historia que se teje bajo los pies, un relato que se escribe con hallazgos. Es un gesto prestado, lo sé, pero hay quehaceres como virus, contagiados, de difícil solución. (Tienen la categoría del apego. Porque sí.) Y así es como cosecho de un cielo estrellado en el suelo mi destino virtual, una constelación que se ejecuta en mis lados más oscuros, un alter ego, un monstruo, un doble guión.
¿Realmente soy eso?
El cuerpo lo saqué de la foto de una india peruana; los pies son corazones de agua, (de fácil evaporación); la descascarada alma lleva un escudo, (ineviatable): la carta del 6 de diamante rojo con polvo de tierra.
No soy yo.
Es mi optimismo quien baila y engorda con recetas, tareas, cartas del olvido y alguna instrucción: un libro, la lista del hubo y el debió, y una ruta con capitales de la nueva e inexplorada Europa.
¿Soy eso?
Soy y no soy yo.
Porque el hallazgo me sorprende a mi pero contruye a otra, una variación, como la rotonda. Giro y giro y finalmente camino por la calle Cartagena.
¿El de hoy?
Una cabeza de elefante roto porcelana que situaré en el lado más alejado de la razón.
¿Es el azar, no?
Tal vez.
Pero seguro que yo no soy.

dime cómo

2008-10-16T14:40:00.000+01:00

_ Mama, ¿tú en qué año naciste?
_ En 1969
_ En la antigüedad.
_ Más o menos.
_ Y cuando tú naciste, ¿ya habían calles, coches, parques, y todo esto así como hay ahora?
_ Sí, y algún torosaurio jugaba conmigo.
_ ¿De verdad?

fuera de servicio

2008-10-11T17:57:00.000+01:00

sin internés, ni ordenadó, sin cámara de fotós, sin esecaner, sin camará de vídeó i sin alguna neurona digjital... Estoy sumergida en el desperfecto , debe ser por esto que voy tan despeiná, tan incomunicá, tan sin saber de una, ni misma, ni otra. Sólo me atribuyo lo imprescindible, lo indispensable, lo lo. Y a falta de todó, sólo entiendó lo necesarió, eso sí, duermo más, leo lo de siempre y sonrío todo lo que puedo: Que locutorios hay en el raval y ahora me acompañan las aportaciones musicales de mi amigo Pau.

el arte de volar cometas

2008-10-05T21:40:00.001+01:00

_ El viento, ni demasiado, ni demasiado poco.
A penas la levantas y se dejar ir.
¿Ves cómo se eleva?
Su viaje está en tu mano.
Sueltas pabilo, todo el que tienes para soltar.
Suelta, ve soltando.
Si tuvieras más, entonces más.
Y allá arriba está.
¿La ves?
Danzando entre nubes.
Ya no hay nada más que hacer.
Sólo contemplarla.

_ Mama…

_ Sentirla
a través del hilo.
Sentir lo que ella siente
sólo a través del hilo.
Animarla, si decae.
Ni demasiado, ni demasiado poco,
la vas siguiendo en la distancia.
Hasta que decides acabar.
Entonces vas recogiendo
el rollo de pabilo otra vez contigo,
todo lo que tenías para dar
otra vez en tu mano.
Pero cuando vuelve
Está inerte
Así que una vez más
La vuelves a soltar
La echas a volar
Y en este ir y venir
De la nube a ti
De tu mano al viento
Dejas de ser tú
Para ser cola, para ser vela
Y sin darte cuenta
estás volando
junto a ella…

_ Mama, jugamos al futbol?

_ Vale…

en 69 palabras...

2008-09-28T17:31:00.000+01:00

espacio reservado

para LA FOTO

Amanecí del revés. Es decir, con 93.
Buscando el equilibrio en la horizontal de las sábanas,
bañándome con las risas que quedaron grabadas en humo
por los techos de casa.
Gracias a todAs por acompañar la enumeración de mis velas,
por darme de beber. ¡He visto la luz!
Cambiaré de profesión y montaré un celler.
Y por las que no, la copa fue alzada y tomada.
Muchas-chas.

mapa de cercanías

2008-09-21T22:56:00.000+01:00

Cuando me fui os dejé en tertulia dentro de un aula de la UNIA. Así os recuerdo. Ahora cada uno debe estar en su propia estación, haciendo lo que quiere y como puede. Mientras, me acompañan voces, canciones, palabras del revés, emociones dobladas, gestos extraviados, imágenes deformadas en recuerdo, libros, títulos, historias, las vuestras, las que viven en mi.

2008-09-19T12:19:00.000+01:00

notas de un viaje

2008-09-17T22:12:00.000+01:00

_ Mama, yo te conocía desde antes. Ahora ya no te conozco tanto.
_ Qué quieres decir?
_ Nunca había pasado tantos días fuera.
_ Sí, han sido muchos.
_ Necesito diez días para volver a estar, para oler los rincones, para oler el techo, para oler el armario, para oler... (Se ríe y me huele.) Mama, ahora ya te conozco como antes.

caraquiando la revolución

2008-09-08T16:44:00.000+01:00

Qué diferentes eran los revolucionarios de antes respecto a los de ahora, falsos remedos, fantoches, codiciosos y ególatras amantes del espectáculo. Será que los nuestros están lejos de entender la revolución con la austeridad que lo hacían antaño los "buenos revolucionarios": como un sencillo acto de amor. Entonces la revolución se vivía igual que el sentimiento, como una utopía soñada, tal vez eterna, alcanzada sólo a ratos, y que tarde o temprano va siendo devorada por la muerte o por la pérdida de lucidez de sus protagonistas. Qué tendrá que ver la Cuba del 59 con la Venezuela del 2000, por muy hermanados que estemos... Lo sé, la lucha contra el imperialismo, es decir contra los EEUU. Pero lo que fue un paso inesperado, osado y primigenio en los primeros, en nosotros es una máscara, un amago incapaz de esconder nuestro fracaso: la incapacidad para gobernar y ser gobernados con dignidad, sin poder restituirle a un pueblo ignorado, ignorante y manipulado las herramientas que le fueron usurpadas desde siempre para emprender con sus propias manos el progreso. Y no hablo de dinero, hablo de la verdad. Pero hoy en esa tierra, en esta, no interesa. Qué tendrá que ver hoy Venezuela con el grito patria o muerte espetado por un cubano en el campo de batalla en aquellos años, o por un argentino en el 64, en el seno de la ONU. Nada. Absolutamente nada. Pero dicha frase preside mítines, intervenciones públicas y le da rojo colorido a unas pancartas que ensucian con su propaganda cualquier rincón del país. Bien dijo el Che que las revoluciones no se importan, a pesar de que el mundo ahora esté globalizado y nos conectemos en red. Sólo nos queda el recuerdo de unos personajes convertidos en mitos, y un tiempo que nos traslada, inevitablemente, a una añorada edad de oro. No en vano fueron la inspiración de tantos poetas, que le cantaron a la revolución conjugando en sus canciones hermosas declaraciones de amor. Canciones que seguiremos catando, con las que seguiremos soñando, a pesar de que ya no creamos en la revolución. Al menos, no en la del presente.

(Para ti CC, que compartes conmigo la pasión por Silvio.)

2008-09-02T22:38:00.000+01:00

buenos días! - escuchó
y quedó tan sorprendido que alguien le hiciera parecer vivo
que se probó estornudando y se empañó
queriéndose, se borró
y esperando el regreso ignoró que allá de donde venía la voz
en realidad no había
nada
más que nadie
nada más
que nada
nada más
que el gesto de un feliz desesperado:
su reflejo

piuurrríík!

2008-08-21T22:34:00.000+01:00

ahora que todos se han ido

ahora que no hablo con nadie

ahora que Caribito se ha quedado solo

aprendo el lenguaje de los pájaros

ahora que no he de responder preguntas pirueta

ni ocultar la pena

envuelvo las ausencias con destreza

y las meto en la caja de algún ascensor

por lo demás...

los semáforos siguen pareciéndome una extravagancia

pasan del blanco al negro y del ocre al rojo

sin dar señal, ni punto y a parte

próxima parada

2 metros más al fondo

2 metros más pa'dentro

tres semanas más

consejo pirueta

2008-08-14T22:26:00.000+01:00

mama, un dibujo

¿ves?
lo doblo, así
¡ten!
tú lo coges
te pasas el papel por la cabeza
así, aquí, varias veces
varias así
ya está
ahora ya tienes la imaginación
así ya puedes tener buenas imaginaciones

te frotas muchas veces la cabeza con el papel
y tienes muchas imaginaciones
te frotas por la mañana el papel
también por la noche el papel
así
antes de dormir cuando te vas a dormir

también
y tienes buenos sueños y buenas imaginaciones

diagnóstico estival

2008-08-07T21:50:00.000+01:00

Apoyo la barbilla sobre la mano y voy mirando. Mucho rato. Miro por la ventana y veo cómo las hojas se dejan caer. Cuando esté desgastada, arrugada y me encoja, volveré a mirar por la ventana y levantaré una mano en señal de despedida. Sin saber cuándo lo volveré a ver. Lamentando no haberlo acompañado hasta el coche, hasta la esquina, hasta la acera de enfrente. Cada uno a su sitio. Él fuera, yo adentro. Y pasaré el día esperando, los días, la bragueta abierta, el lamparón en la falda, por collar un babero, sentada en un coche sillón. Al final te vuelven a arrastrar, lo mismo que al principio. A limpiar. A regañar.

Estoy trabajando, la cabeza ida, pasando las horas en este casi nada que hacer. Poca cosa. Muy pocas. Soy la voz de la residencia, la que dice lo que han dicho. Reparto lo que llega. Aunque aquí llega muy poco. Una carta, un tesoro, una llamada, una palabra. Lo siento. No hay para todos. El resto del tiempo leo, sino escribo, sino... divago. Ensimismada, aletargada, idiotizada. Así llego muy lejos. Ahogada en mi. Círculos concéntricos en fuga permanente. Separada de todos ellos por la edad. Y no me aburro, tengo fecha de caducidad.

- Nena! Si alguien pregunta por mi, tú diles que me he ido todo el día. Que me he ido fuera. ¿Sabes a dónde? Tú no se lo digas a nadie. ¿Sabes dónde? Al cementerio.

familia-RUM

2008-07-10T21:47:00.000+01:00

Aquests són Rim, Ram i Rem.
No tenen cos, però tenen cap.
I això ja és un bon començament.

Estos son Rim, Ram y Rem.
No tienen cuerpo pero tienen cabeza.
Esto, ya es un buen comienzo.

de vuelta del paraíso

2008-07-06T21:55:00.000+01:00

Achiné mis ojos, estiré los brazos todo lo que pude y mis manos empezaron a navegar por un campo de trigo. Lentamente. Mi intención en él, su crepitar en mi, sus espigas desenredando mis dedos dormidos. Cayó la imposibilidad del sueño. Crecí. Recosté mi cabeza entre las montañas y fui besando una a una cada estrella que colgaba. Permanecí tanto tiempo expuesta y en silencio que las piernas se petrificaron y muy cerca del corazón sentí nacer una coraza. Fui raíz, fui corteza, también rama. Y si alguna vez un zumbido me despertaba, abría mis ojos cansada y por detrás de la piel de un fruto verde, maduro mañana, le hacía un guiño a todo lo que me esperaba.

del texto a la sala

2008-07-03T09:25:00.000+01:00

Si algo me conmueve de un actor es su convencimiento y el tiempo que dedica para intentar ser otro.
Gracias Mónica, Edu y Wilo por convertir la lectura de ayer en un acto de magia, gracias Gi por orquestarlos de forma tan maravillosa y gracias a los que asistieron por ser ojos y oídos, lo único que le otorga a esto algún sentido.
Un placer!

de ratones y dientes

2008-07-01T21:42:00.000+01:00

_ Te lo arranca la mama?
_ No, déjalo que se caiga solo.
_ Está bien.
_ Voy a ver.
_ Dónde vas? Es hora de dormir!
_ Espera que voy a oler... Sí, se está acercando.
_ Quién?
_ El ratón.
_ Vaya! Qué olfato tienes!
_ Tú no lo hueles?
_ Mmmmh..... No.
_ Sí, se está acercando porque el diente se me está moviendo. Mucho. Así. Lo ves? Hace así y se va de lado así.
_ Va! Cepíllate los dientes y a dormir!

RATONCITO PÉREZ EL DIENTE SE ME PERDIÓ

29-junio-2008

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_ Mama, sabes qué pienso?

_ Qué?

_ Que mi diente está en el mar.

_ Seguro! :)

2008-06-29T16:21:00.000+01:00

記憶

desnuda de añoranza
como con palillos chinos
sueño en pencilmation
y te escribo con mis dedos
que son brotes de soja

(para V.)

triphasic, si us plau!

2008-06-08T22:47:00.000+01:00

_ Perquè sí. Libérate y sonríe.
_ Per què?
_ Perquè sí.

dejará de llover

2008-06-06T23:42:00.000+01:00

todo lo que me deforma me conforma

2008-05-30T22:39:00.000+01:00

_ Mama nosotros estamos en peligro?

_ A qué te refieres?

_ Si nos persigue un monstruo, un toro o un ogro...

_ No, a nosotros no nos persigue ningún montruo, ni un toro, ni un ogro.

¿Por qué?

_ Si eso pasa me lo dices, ¿vale?

_ Vale.

_ Tú dímelo, que yo cojo el teléfono y llamo al batman.

_ ¿Y él nos salvará?

_ Sí. Tú me lo dices y yo le pido el teléfono al Pau que él me ha dicho que lo tiene y yo llamo al batman. De acuerdo?

_ De acuerdo.

mañana que nunca muere

2008-05-27T22:17:00.000+01:00

mañana que nunca llega
plantaré
aunque la tierra haya perdido
fecha y nacimiento
enjugaré mi frente
con esponjas de marfil
caminaré
perforando espacios celestes
distrayendo el verbo henchir
derrochando estrechez
canas
miedos

Ya no cabe en mi ni el aire
respiro a cuentagotas para no morir de inanición
cuento con lo caído
sujetando brazos y piernas de un hilo
en plena era vertical
Diccionario éste de fracasos
sueños percudidos
al son de una lavadora senil
triste afición
la de dar vueltas
destreza de hoja seca
que maldice la espiral sin abandonar su condición

No hagas el esfuerzo
que ni yo me entiendo
un simple devenir
el vaivén a golpes de estaca
ni de suerte ni de viento
mi mapa
papel pintado
descolorido y sin embargo
todavía alguien repara

Extraña adicción
perversión de los sentidos
refugio de herrumbre
pobreza del sol

éste

el mío
que no llega a iluminar
lo inasible
lo concreto
menos aún
mañana
Mañana que no seré
que no será
NADA

REALMENTE ES UNA SUERTE TENER UN AMIGO QUE SEA TAN BUEN MÚSICO

2008-05-24T15:52:00.001+01:00

extraordinario concierto!

nota de prensa

2008-05-17T21:52:00.000+01:00

El ciclo de teatro “Del texto a la sala” es una iniciativa de Casa Amèrica Catalunya que surge con la intención de profundizar en la dramaturgia, el proceso creativo y la gestión teatral en Iberoamérica, combinando conferencias y lecturas dramatizadas en cada una de las siete sesiones programadas hasta el mes de octubre de 2008.

Enrique Vargas (Colombia), director de la compañía Teatro de los sentidos, es el primer invitado del ciclo con la ponencia “La poética del objeto y los lenguajes sensoriales”, y un fragmento de su espectáculo “Imaginerías”, donde los propios espectadores son los protagonistas de la experiencia teatral. La primera sesión del ciclo será el martes, 20 de mayo, a las 19:30h, en la sede de Casa Amèrica Catalunya.

Los artistas latinoamericanos que participan en el ciclo “Del texto a la sala” están vinculados a diferentes ámbitos del sector teatral –desde la dramaturgia a la gestión, pasando por la dirección y la producción de espectáculos– y todos ellos residen y desarrollan su trabajo en Barcelona: la dramaturga Ginnette Muñoz-Rocha (Colombia), directora de Arcàngel Teatre; Ricardo Szwarcer (Argentina), director del Festival GREC de Barcelona; Montse Forcadas (Colombia - Catalunya), de la compañía Teatro Pa’tothom; Gabriel Jacovkis (Argentina), integrante del Teatro por la Identidad; y los organizadores del Festival ULLS de teatro latinoamericano de Catalunya, presentando la segunda edición de este certamen con el que Casa Amèrica Catalunya colabora desde sus inicios. También participará el director colombiano residente en Suiza, Omar Porras, actual director invitado del emblemático teatro Comédie Française (París, Francia).

Las ponencias se complementan con lecturas dramatizadas protagonizadas por actores profesionales y estudiantes del Institut del Teatre de Barcelona y de Estudis Escènics El Timbal, bajo la dirección de Ginnette Muñoz-Rocha, con textos de Santiago Roncagliolo (Perú), Javier Daulte (Argentina), Tays Sampablo (Venezuela) y Yanina Marini (Argentina), así como montajes de los propios ponentes Enrique Vargas, Ginnette Muñoz-Rocha y Gabriel Jacovkis.

Con esta iniciativa, en Casa Amèrica Catalunya se abordarán diferentes temas de debate y de actualidad tales como la inmigración, el diálogo intercultural, la memoria histórica o la cooperación cultural, a través de la reflexión y la experiencia teatral.

texto: Prensa y Comunicación

Casa Amèrica Catalunya

monòleg (II)

2008-05-10T12:30:00.000+01:00

DONA_ Hola? Núria? Sóc jo... Núria on ets? Em vas dir que estaries esperant-me.... Ah! Ets aquí... He penjat el telèfon tal com tu m’has dit i... Bé... ja sóc aquí. Com estàs? Si us plau deixa’m... deixa’m que et doni una abraçada... deixa’m que et miri, estàs... vull dir, fa tant de temps que no... Pel camí ho anava rumiant, la meva germaneta, no m’ho puc creure. Digues, quant fa? Quant de temps fa? Hauríem de treure el compte... I què és tot això? Què estàs preparant? Oh! Si us plau, No... no em diguis.... Per a mi? Es per a mi? Per a nosaltres vull dir... no cal, t’ho juro, que... Gràcies. Encara que... no, no vull què em mal interpretes, no calia tot això, vull dir, no cal, no vull res, no he vingut a donar-te feina, no tinc gana jo, no tinc molta gana, des de fa dies, uns quans dies que...... Jo..., jo només vull parlar amb tu, un moment, després ja no tindrem temps, arribaran els nens, oi? Sí, i els tindràs que atendre i amb ells ja no es pot, vull dir, amb ells, jo no voldré, jo no vull, potser tu tampoc, oi? M’estimo més... Seiem i xerrem, una estoneta, totes dues... com abans... Què n’és d’estrany, la teva cuina s’assembla tant a... Tots aquests embotits? Els hi prepares tu? Tot plegat m’has fet pensar amb els pares... Oh! Si us plau, tenim tantes coses per a dir-nos! Va, vine! Deixa això! Anem fora i seiem. Després jo t’ajudaré a preparar el que vulguis, com abans... Què et sembla? No et ve de gust? Si és això, no entenc per què m’has fet venir... Digues... No et ve de gust? T’estimes més quedar-te aquí a la cuina preparant el dinar? T’estimes més quedar-te a la cuina tallant i remenant, i jugant a les cuinetes mentre el món s’ensorra aquí fora! Es això? Ho sento, no volia dir pas... no, no volia, ho sento. Fa uns dies que no em trobo massa bé, és, és això. Res de importància. Quant venia cap aquí pensava, creia, més aviat estic segura, saps? No t’ho prenguis malament... Però me’n recordava, vull dir, no me’n recordava de la teva cara... Per més que ho intentava... les teves faccions, és com si s’haguessin esborrat amb el temps. Quant fa? Quant... quan va ser l’ultima vegada? No vull dir així de passada, aixecant la ma d’una banda a l’altra del carrer, ni coincidir a la porta d’una botiga, una que n’entra i l’altra que surt, no, el que vull dir és... seure una davant l’altra, una al costat l’altra... I, i... parlar. Ho hem de fer... Si us plau...ho hauríem de fer. Tu has canviat tant, vull dir, molt, en canvi jo.... jo sóc... més aviat em semblo molt a mi mateixa, molt a la que era abans... físicament vull dir. No et sembla? Tan se val, el fet és que els anys no es queden, no son nostres, no els podem anar a comprar, les seves accions mai estan a la baixa. L’únic que podem fer és llançar-nos darrere els anys, anar posant-li paranys, a les persones vull dir, per a que no puguin fugir amb ells, per a no viure la vida com si estiguéssim morts els uns pels altres... Va... Si us plau... No, no... no penses dir res? No penses preguntar-me res? Va, digues alguna cosa. Has de fer el esforç. Sé que no es gens fàcil, de sobte el món s’ha girat i ens ha deixat amb les cames en l’aire... Alguna cosa em voldràs preguntar, no? I jo sóc aquí per això, per a explicar-te, per dir-te què és el que ha passat... abans no t’ho expliquin ells, es clar. I pots estar ben tranquil·la, no he vingut per fer-te cap mena de retret, no penso parlar del passat, això mai. Més aviat de... del que ens passarà demà, és d’això del que vull parlar. Estic segura que tu t’has imaginat un munt de coses, un munt d’històries... Tu sempre ho feies... Si us plau, no tornis a quedar-te callada, ara no, no em tornis a deixar sola amb el teu silenci. Ja no tens edat per fer aquestes coses. O pot ser sí, que, que encara les fas, però has de saber que amb el que... el que ha passat no hi ha escapatòria, amb el que ha passat no hi podràs fugir, aquesta vegada no hi ha cap mena d’amagatall. Em pensava que... que amb els anys havies canviat, físicament no, vull dir... Alguna vegada t’ho has arribat a preguntar? ... quant hi penses amb la gent que ha estat al teu costat... on, on eren mentre els anys van fugir de nosaltres deixant-nos aquí on ara hi som? Tant de temps... I encara que sembli que va ser ahir quan els vam deixar de veure, en realitat no, no ho és... quan els tornem a trobar sempre es massa tard, no creus? I per molt que volem córrer, ens quedem endarrerits... Tu fent embotits, quina gràcia! Amb el que et dic, no vull dir que jo, que jo no hagués pensat en tu. Tu saps que això no era possible. Volgués o no sabia de tu, volgués o no havia de pensar en tu cada final de mes. No només el contable. Vull dir que... que no era pas ell el que pensava en tu, era jo la que li donava l’ordre... I sempre feia el mateix exercici, t’imaginava rebent els diners, traient-los del caixer, projectant il·lusions, gastant-los... Mai vas saber fer res de bo amb el dinés que et donaven els pares, ni tampoc amb els meus, vull dir, amb els que jo he estat obligada a donar-te. D’acord eren teus, són teus, però no deixa de tenir la seva gràcia, jo treballant i tu parint... Perquè és per això que t’han servit els diners, per a criar els teus fills, no? Però era la meva obligació dir-te com te’ls havies de gastar i fer-te saber quant no estaves fent les coses bé. Perquè no estaves fent les coses bé, mai no has fet les coses bé. Ho saps, encara que ara puguis dir que tens uns fills preciosos, perquè es cert, els tens i son preciosos. Els has parlat de mi? Mai no t’he envejat, saps? No m’agradaria estar ara a la teva pell. Quina llàstima haver-los de deixar, oi? Però pensa que els nens quan més lluny, més bonics hi són.... És així com hauries de pensar, potser d’aquesta manera no et serà tan dur haver-los de... d’abandonar. Vull dir... Potser vas ser tu la que en va treure les ganes de tenir fills. I no t’ho dic per res, ja t’he dit que no venia per fer-te cap mena de retret, no això no, jo no vull... Arribaran d’aquí a poc, oi? No sé perquè m’has fet venir, si ara no et venia bé, no sé per a què m’has fet venir, jo, jo, jo ho haguera entès perfectament. No he pensat amb ells, ho sento. És la falta de costum... per principi no se m’acut. I ara resulta que la meva germaneta està feta tota una cansaladera . Molt bé, això està molt bé. A tu tot allò t’agradava, oi? Te’n recordes com jugàvem dia si i dia també a estripar-nos com aquelles bèsties? A untar-nos de sang, menjant fetge i ronyons als nostres jocs de cuineta? Sí, a tu t’agradava tot allò. T’ho menjaves amb gust, tota aquella merda que preparàvem, pot ser fins i tot et semblava millor que els dinars de la mare, i desprès deies que era jo la que t’obligava a menjar la merda.... A tu sempre t’agrada’t inventar-te histories d’allò més estranyes.... i m’agradaven, a mi m’agradaven sempre i quant no patis les conseqüències... Tan se val, de fet el món s’enfonsava per a totes dues per igual, igual que ara... I si jo no feia el que tu volies cridaves i udolaves per a que la mare et vingués a salvar... però no, allà ningú no ens salvava, i m’arrastraves amb tu pensant que hi sorties guanyant, quan en realitat totes dues acabàvem pitjor del que estàvem, perquè la reconciliació ens tancava amb la mateixa clau a la cambra de refrigeració. Allà dintre tu i jo havíem d’aprendre a fer les paus. Una pau d’animals, una pau de cadàvers si més no, rodejades com érem pels nostres morts diaris. És fàcil acostumar-se a la mort si no et pertany, no es cert? L’escalfor només la sent aquell que s’ha cremat la pell... Uns morts que tard o d’hora ens menjaríem en forma de salsitxa o botifarró. Tu i jo érem iguals a ells. Igual a aquells que penjaven escanyats, estripats, desengorjats. Allà dintre ells ja no hi tenien temps per callar, ni per fugir, ni per ofegar-se, allà hi dintre, mentre ens congelàvem, tampoc hi teníem temps, ni tu per continuar callant, ni jo per ofegar-me amb el teu silenci. Desprès la mare s’oblidava de tot i es quedava tranquil·la si quan obria la porta et sentia dir qualsevol interjecció, res que tinguera a veure amb allò que havia passat. Ella amb poc es conformava. En canvi jo, semblava que mai no formés part de res. On quedava la reconciliació? El fet que tu pronunciares qualsevol monosíl·lab per alegria de la mare, - el pare s’estimava més no hi ficar-se en aquestes coses - no volia dir que tu tornaries a dirigir-me la paraula, ni que tu deixessis de banda les teves normes, tampoc volia dir que jo deixaria de fer el que havia de fer, que deixés d’ensinistrar-te, el cert és que algú havia d’ensenyar-te, algú havia de dir-te que les teves normes no esqueien, normes incomprensibles e insuportables per als de casa i que tu ens obligaves a obeir amb el teu silenci. Allò era pitjor que un assortiment d’insults. I els càstigs de la mare – el pare mai no es va ficar en aquestes coses- servien per a ben poca cosa. En realitat els càstigs, com el que ara tu i jo pagarem, serveixen per a ben poc, i els de la mare més aviat venien a reforçar la meva tossuderia, a subratllar el teu caprici, però a ella poc l’importava això, per a ella el teu silenci era més colpidor que no pas les meves raons, i ja no preguntava res, ni tan sols se’n recordava del que ens havia demanat, o no volia preguntar, o potser fins i tot tenia por de preguntar, no fos cas que tu tornessis a entrar al passadís dels muts. Per a la mare tampoc era fàcil, ho sé, gairebé era inútil parlar-te, perquè hi sabíem, el pare també, què tu no hi diries res fins que no et donés la gana. Aquest no era un bon negoci per a ningú... I així et podies passar dies, més d’una setmana, callada, embotida, encara que sense posar-hi additius als sentiments de ningú, cap paraula que ajudés a canviar la composició de la nostra desesperació, cap resposta per a trinxar la nostra ràbia, veient com les nostres súpliques quedaven sense fermentar, mentre la teva indolència madurava i ens deixava secs a tots... Fins que un bon dia demanaves pa a la taula, o un got de llet. Els pares van anar acostumant-se, ho van anar acceptant com aquell qui s’acostuma a viure amb una truja, “un mal menor”, això és el que ells deien, i ja no gosaven gairebé ni a mirar-te, i molt menys a contradir-te... tots dos et tractàvem com si fossis una figureta trencadissa que sempre podia relliscar de les seves mans i que mai no sabíem on col·locar. Va ser així com vas aconseguir fer el que et sortís... fer tot allò que els pares a mi mai no em van permetre. Tu vas gaudir d’una llibertat que a mi em resultava estranya, que m’ofenia, que fins i tot posava em dubte la seva estima envers a mi. Sempre buscant sense trobar-lo aquell gest que em confirmés que jo també, alguna cosa que em fes sentir..., sempre intentant agradar, però ells mai no hi tenien prou, i el que tu no els hi donaves ho havia d’omplir jo, tot el que jo feia, ho havia de fer per les dues, obeir, estudiar, endreçar, fins i tot treballar, fins que vaig voler presentar la meva carta de renúncia, però aquesta va arribar massa tard... massa tard, ella va morir hi ho va deixar tot ben farcit i ben lligat, - el pare des de la tomba ja no hi podia fer-ne res- . Ella amb el seus paperots, segellats, signats i notariats tornava a tancar-me amb tu dins la cambra de refrigeració. I ho vaig haver d’acceptar, fins avui. Amb el que ha passat queden superats tots aquells dies de corredisses quant et buscava pels hospitals, visitant els depòsits de cadàvers, reconeixent-te, veient-te en cossos d’estranys a les matinades, creient en cada cremallera que s’obria, en cada drap que s’aixecava, que el rostre d’un d’aquells morts seria el teu. Amb això no hi contaves, oi? Te’n adones? Tornem a estar dintre d’aquella cambra de refrigeració, amb la diferència que aquesta vegada t’he portat jo, i ningú vindrà a obrir-nos la porta. Ningú podrà evitar que acabem congelades. Fins aquí hem arribat. I aquí ens quedarem. I tan és que ara parlis com no. El teu silenci ja no te cap mena de força, cap sentit, no et servirà de res, perquè ara estàs obligada a justificar fins i tot el que tu no has fet, fins i tot el que tu m’has deixat fer. Perquè això de parar la mà sense moure les cames també ha de tenir un preu. Tots hi tenim un preu, i tard o d’hora tu també havies de pagar el teu. A mi també m’haguera agradat fer el que tu vas fer, però jo no... jo no sóc pas com tu, jo no em puc conformar amb un enfilall d’embotits a la cuina per a assortir als meus veïns, jo no podia suportar la idea que tot allò desaparegués, allò pel qual havien lluitat tant els pares, i vaig deixar de banda la meva seguretat, la meva comoditat, i em vaig posar a treballar en allò que tu no hi creies i del que tan bé has sabut aprofitar-te. Molt em sembla que s’ha acabat... Ara s'ha acabat. Ja no hi ha res, ja no queda res, i molt menys per a tu. Tant temps guanyant, també havies de perdre alguna vegada, no?

barça versus

2008-05-07T22:31:00.000+01:00

Los dos nos bastamos porque los dos tenemos la capacidad de multiplicarnos o más bien de dividirnos, aunque yo a veces no sepa si me parto o me doblo. Pero la cosa es que entre los dos ocupamos todas las posiciones: somos delanteros, defensas, centros, laterales y porteros. ¿Nuestros equipos? Vaya, él siempre siempre es barça y yo siempre siempre soy versus, porque sirvo para ser éste o aquel dependiendo de los colores de mi ropa. Eso sí, él es el árbitro, siempre, y arbitrariamente arbitra el partido: el reglamento del futbol lo reescribe cada diez segundos dependiendo de si la norma en cuestión le va a favor o en contra. Así que un partido puede ir más o menos así: goles que se duplican espontáneamente - los suyos - y puntos que me descuenta sin yo saber cómo ni entienda muy bien los por qué. Entonces le desafío: ¡prepárate porque estoy a punto de meterte un gol! Pero no sé por el arte de cuál encantamiento su portería logra encogerse elevando mi maravillosa jugada a la categoría de quimera. Visca! En estos partidos de futbol que bien pueden llegar a celebrarse en el pasillo de casa, en el parque de las 3 chimeneas entre skaters y vagamundos, o en las arenas de Sitges, siempre hay dos posiciones que son invariables e intransferibles: yo siempre soy y seré el hincha de su equipo: haga él lo que haga y como lo haga, me toca aplaudir y explayarme en bravos y vítores... Y él siempre es y será el crítico de deporte porque haga yo lo que haga, él congela el juego para espetarme: tú de futbol no sabes mucho, verdad mama?

Imagen sacada de http://elartewabisabi.blogspot.com

caraquiando la luz

2008-05-02T16:44:00.000+01:00

Venezuela SE APAGA...

haberlos haylos

2008-04-26T00:15:00.000+01:00

los hay de aquí, de allá y del más allá
están los que no están, que sí que están, pero viven ocupando otras partes del mundo: caracas, verona, san juan de costa rica, dormunt, bilbao, berlín, galicia, madrid, n.y., miami y dele que por ahí seguro alguno se me escapa
los haylos del día a día, con las los que comparto hijas e hijos, preguntas, pulpo con cerveza, la sonrisa, libros, el tú me pre-ocupas, cumpleaños, manjares y risas, incienso, té, reggaetones, amigos y bachatas maquiattas
haberlos haylas-los que se conectan a distancia y me mandan mensajes desde sevilla, aunque todavía no desde la china pero sí desde la india, a distancia telefónica, emiliar o telepática porque un día alguien llama y sin divagar en excusas me suelta el qué te pasa
loshaylos que desaparecen porque sí porque son así, los que vuelven y es como si nunca se hubieran ido, los que dicen que van y vienen y con el lolailo se van, se fueron, se han ido idos porque quieren y ya no quiero, así que están los que nunca están y no lo son, los que ya no volveré a ver y aún y así lo son porque forman parte de, los que no se verán porque se olvidan, los que ya no me verán a pesar de la cercanía, y los que regalo al azar sin consecuencia ni dinastía
haberlos haylos haciendo fotografiando cortando pintando curando escribiendo actuando saltando pariendo ordenando mintiendo organizando traduciendo diseñando vendiendo enseñando pensando viajando bailando navegando asegurando produciendo ayudando sirviendo esperando cocinando cantando tocando el piano tocando el cuatro tocándonos el alma el cuerpo y la moral, también, porque sí, porque somos así y aún así vamos tirando que nos vamos encontrando
pero entre todos hoy está LERRYNS con su PROYECTO BONGÓ
piazzollando vibrando encantando rompiendo jugando emocionando pero sobre todo creyendo
gracias!

monòleg

2008-04-17T06:38:00.000+01:00

DONA_ Sabia que ningú no em convidaria a entrar en aquella casa. Sabia que allà ningú no m’oferiria una tassa de té, un cafè, ni tan sols una gota d’aigua. En allà ningú no em preguntaria: vols seure? Ningú contaria amb mi a l’hora de posar els plats sobre la taula. Els menjars més apetitosos estaven destinats a paladars potser menys exigents, però sí més... familiars. En aquella casa, la que hi havia darrere el riu, ningú no em preguntaria: vols descansar? Ningú no m’oferiria la seva espatlla. Cap consol. Ningú no em donaria les seves mans per a desar-me en elles. Cap mena de protecció. Les seves parets no em vestirien. Cap mena de refugi. Aquella no era la meva casa. Aquell no era el meu marit. Aquells que reien i jugaven sobre la taulada somiant a ser un ocell un coet un avió, mai no serien els meus fills. En aquella casa ningú no em preguntaria: com va tot? Cap mena de pregunta. Cap inclinació del cos, aquella que t’apropa a l’altre, cap endavant, que t’aproxima, una mirada que et convida a la nuesa, la calidesa de un to que t’ofereix l’abric de la confiança, despullat que jo t’abraçaré. En aquella casa ningú no s’interessaria per mi, ningú no pensaria amb mi. Ell encara menys. Des de que ens vam acomiadar ell va deixar-me de fer qualsevol mena de pregunta. Des de que em va acomiadar jo tampoc vaig voler fer-li cap altra pregunta que no fos sempre la mateixa: per què a mi, per què m’ho fas, perquè em fas això a mi. Sempre la mateixa pregunta sense trobar mai cap mena de resposta. Cap paraula per a fer-me o refer-me, cap frase per a mi, els petons caient sobre un altre cos, una altra dona, la teva. La tendresa de la teva mà sobre la galta de ella, sobre la nuca d'ella, acaronant-li els cabells. La mà d’ella agafant la teva mà, la que no vol perdre, intentant desdibuixar sospites, res que ho confirmés, només un pressentiment, atansant-se en aquell que s’allunya. La teva mà agafant la seva mà, intentant ofegar els dubtes, intentant no perdre’s, retardant la fugida, la que ja no es produirà. El teu pit sobre l’esquena d’ella, desfent les teves pors, la teva inseguretat. El teu pit aferrant-se al res no canviarà. Ja no. Estava clar que tu l’havies escollit a ella, ella éra el teu contenidor, el riu on abocaves les teves deixalles. La pressa d’un vell poruc. Em vas deixar suspesa sobre un llit sense potes, flotant al mig d’un menjador, esperant-te sense dies, sense taula ni cadires, sabent que no vindries, encara volent menjar les sobres del teu cos. Des de que em vas acomiadar, esperava unes paraules, però les teves mai no es van tornar a trenar per a mi. Després d’acomiadar-me de la empresa les teves paraules van continuar sent les paraules dels altres, res que ho desmentís , res per a fer-me pensar: si fos per ell em quedaria. Hagués segut suficient. Però no ho vas dir. No vas fer res. Per a tu ja no hi cabia cap rèplica, cap explicació. Desprès ja res va ser com abans, tots dos vam deixar de ser el que érem fins aquell moment, en realitat ningú va continuar sent el que era, tots vam començar a descobrir qui era qui, aquell que amagàvem baix els plecs de la pell, entre els dits dels peus, la persona que havíem cuidat que ningú no conegués. Això és el que tenen les desgràcies, que et deixen al descobert como si algú t’hagués vessat em mig del no res, sense amagatalls. Igual que ara. Després de tants anys, sento la mateixa decepció. Només que aquesta vegada és envers mi.

p.d. perdonen mi suficiència de nivel 1, cuando llegue al D, si llego, espero se note la diferencia

ya sabe leer

2008-04-15T09:05:00.000+01:00

antes leía palabras sueltas
MANÚ fue la primera, su nombre
después vinieron las demás,
el nombre de sus amigos de la escuela:
JOAQUIN, OSKAR, TOMÁS, MANUEL...
después mama y papa y mi nombre
pero fue anoche cuando leyó su primera frase:

CLÁSICOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA

sencillamente es ¡FANTÁSTICO!

ahora aquí ahora

2008-04-11T07:42:00.000+01:00

antes fuera ahora dentro
iba y venía
ahora no
¿voy o no?
lo tengo clarísimo no voy
no quería
estás ahora no
y yo todavía estoy
alguien dijo que tuve suerte
¿suerte?
yo no quería ir
no tenía ganas

no tendría que haber ido

pero es así
todo por el idiota del Xavi
su pelo largo, liso, sus ojos verdes
me estaba adelgazando
¡tanto pensar en él!
Karla me convenció
-tienes que ir-
ella todavía no ha venido a verme
no vendrá no lo hará
no se atreverá

ya lo verás

ella fue la que insistió
es así
y yo fui y él fué

un tropiezo,

un qué haces tú aquí

un nada
regateo de miradas

y desapareció

ahora estudio ahora trabajo
pienso en Xavi
ahora trabajo más que estudio
sigo pensando en Xavi
ahora ya no estudio ni trabajo
ahora sólo estoy aquí

sin Xavi

sin nadie
qué asco!
viene quien viene
quien puede quien quiere
poco

con excusas

olvidándose

de mi
el Xavi también
pero a él no le dejo
a él menos que a nadie
desapareció
y ella también desapareció
es así
y yo por hacer algo me puse a hacer algo
aunque lo que quería hacer en ese momento
lo único que quería hacer en ese momento
era irme de allí
morirme!
y en ese preciso momento
la fondeau explotó sobre mi
no sé bien qué pasó
lo que pasó no lo recuerdo
ni qué hice
a penas recuerdo el estruendo
y mi cuerpo arde

mi grito arde

arde el dolor arde
¿un grito?
creo que grité
o no
en estos casos siempre se grita
supongo
¿o eso fue antes?
antes
cuando todavía tenía un rostro
y labios
y manos
y brazos
ahora no
después silencio
después me desperté
con el silencio dentro de mi
no afuera, como antes
cuando todavía tenía orejas
y cejas
y pelo
cuando todavía era
nena prohibido mirarse
tocarse
mirarme, sí

ellos pueden
que te toquen, no
eso también lo tengo prohibido
no pueden tocar
estando como están detrás del cristal
lo que ha quedado de mi
mis canciones
y el reverso de mis entrañas
ahora soy
sólo soy,

es así
un cuerpo en construcción

no era pluja

2008-04-04T23:44:00.000+01:00

el que avui queia
collita d’al·lucinacions
vestit de dol
perfum ferit
no era un camí
el que mai no desitjaria recórrer cap aventurer
aquell que posa fi el que amb tanta dificultat comença
el seu sospir
l’ofrena feta a despit d’una incredulitat, la seva
la carícia tendra d’uns llavis pansits, els seus
els d’ell
que va deixar créixer molt endins l’embrió de una humitat
la d’ella
i ara no pot desfer-se’n
sí de qualsevol mena de ressentiment
però no pas de l’asfíxia
això cap dels dos ho ha aconseguit
sent ella com era, un cos estrany per a ell
sent ell com era, una fredor indecent

maquiatto

2008-03-29T06:32:00.000Z

son tantas las cosas que pueden llegar a olvidarse en una

cafetería
un candado, un desafecto, una pestaña

el carmín de unos labios

tristes

tus ojos

dos cabellos, palabras a medio hacer,

silencio... ¡cuánto!

algún discurso

roto y las migas

la melodía de un tropiezo,

nada, a penas el primer compás, la sombra de un recuerdo,

difuminada, milésima parte de lo que fue, medias lunas

sin el corazón de nata, tan dulce,

tan empalagoso un bolso,

un bolso cargado de ilusiones, trocitos de un sueño,

lo que quedaba, una gota

de expresso, el estrago en tu vestido, la caída

a tus pies, un holograma

para mejor visualizar la traición,

la gota de lluvia, la gota del vaso, la gota del miedo, la que se derrama,

excusas, saliva,

restos

de un perfume sabor a

vainilla, mi intención

sin rumbo,

una mentira, un puerto,

dos o tres

caraquiando la paz

2008-03-18T08:07:00.000Z

HAY QUIEN PARA DISTRAERSE O DISTRAER
INVENTA ENEMIGOS DONDE NO LOS HAY...

l’espai del títol

2008-03-08T09:16:00.000Z

Quan va acabar de ploure, l’arbre es va adonar que la seva posició no era l’habitual. La seva fermesa i la seva verticalitat havien donat pas a una horitzontalitat no pretesa, a una fragilitat no volguda: quedava exposat.

L’ocell, l’esquirol i el mico que utilitzaven l’arbre com a casa, van tornar. Només havia plogut, ningú podia parlar de la fi del món, ni molt menys. Llavors cadascú va intentar tornar a fer la seva vida, a refer-la al niu, al cau, i a la branca respectivament. Però es van trobar que el niu s’havia esmicolat, que la part del tronc on era el forat s’havia fet mal bé i que les branques que més li agradaven al mico s’havien trencat. Cap dels tres animals se sentia còmode en aquell arbre estant com estava en aquell estat, i per ordre, sense discreció ni cap sentiment de llàstima, van decidir abandonar-lo.

Allò que acabaven de fer els animals estava plenament justificat, llavors no podríem parlar d’egoisme, sinó més aviat de supervivència. L’arbre caigut era al mig de la selva, i en allà les coses funcionen d’una altra manera, d’aquesta manera. Però un arbre caigut en mig de la selva ja no pot entendre les raons d’abans, aquelles raons que molt i molt abans estaven tan clares per a ell, sobre tot quan encara era un arbre dret, ben plantat, i estava ben agafat a la terra amb les seves arrels. Ara ell i no altre era el que havia caigut. Per això ara i no abans, les raons no li semblaven raons. Per això quant més s’esforçava en acceptar-les, encara més feixuc se li feia carregar amb el pes de la seva nova realitat: estava sol. Irremediablement.

Amb aquella nova manera, estranya manera d’esser, cap altre animal voldria apropar-se a d’ell, i els que ho fessin, només seria per acabar-lo de destrossar, per menjar-se’l. Si l’arbre no feia alguna cosa, en molt poc temps d’ell ja no quedaria res, i per poc que quedés, el més segur era que acabaria cremant-se en una foguera. Llàstima d’arbre! Aleshores sense pensar-s’ho, perquè els arbres no han nascut per a pensar, es va aixecar.

Sí, a vegades a la vida passen coses realment meravelloses, aquí també, i l’arbre d’aquest conte es va posar en peu. Miraculós! Com ho va aconseguir? Em sembla molt que aquesta pregunta es quedarà sense resposta. S’entén, no? Perquè quan un fet se’l qualifica de miraculós és justament per això, perquè es tracta de un fet inexplicable o gairebé. El cert, és que va succeir. Encara que només podré continuar aquest relat si tu acceptes aquesta carta, perquè després l’arbre va començar a caminar...

Sí, a caminar. I tampoc s’ho va pensar. Ell no era un arbre intel•lectual, era més aviat un arbre impulsiu, un arbre d’acció, i ho va fer. Llavors, aquí el tenim... Caminant.... Cap a on? No ho sabem, ell tampoc, perquè l’arbre pel fet de esser un arbre i passar-se tota la vida fent el que fan normalment els arbres, no sabia gaire de direccions.

Però allà anava, amb les arrels per cap, despentinat i mort de por, encara que semblés un gegant al contrallum d’un capvespre qualsevol. Els seus braços... per braços tenia les branques més llargues que li donaven al seu moviment impacient i continuo, la intenció de voler abraçar el món. Per cames... una era un tronc secundari amb aparença de pota de palo, l’altra estava feta amb una mica de tot: branques fines i branques petites, fulles, fruits i flors, que ell anava perdent pel camí com si fossin senyals que algú després estigués obligat a resseguir o destinat a trobar, deixalles d’històries, cap imatge poètica, més aviat cadàvers d’una guerra perduda, feia ja molt de temps...

castañuelas pa'ti mi amor!

2008-03-02T10:18:00.000Z

para los que se preguntan: ¿qué hago aquí?
nada más llegar
para los que sueñan con volver
para los que se sienten tristes
para los que no saben que en la vida no todo es esperar
para los que no les gusta perder
para los que piensan que resucitarán en Verano
en lugar de en Verona
para ti Julieto
pa’que sonrías aunque llueva y no haya nada que hacer
y también para mi
¿por qué no?
que en estos días soy como un spot de tv
pero sin refresco
intentando ser más esfervecente que la vitamina C
más corrosiva que el salfumán
más contaminada que el río güaire
más consecuente que un transformador
más receptiva que una antena
más amena que un reality show
más big que bang
más de aquí que de allá
más del centro que en la izquierda
más en la confluencia del viceversa
mucho más de mi
mucho más sin él
y aún mucho más aún
calm
calm
calm