miércoles, 31 de octubre de 2007

tricolor


Con pápa y máma venidos de allá - con pasaporte, (¡finalmente!) - otra vez el asento... y dos discos de Soledad Bravo (brava soledad) - Hacía tanto tiempo que buscaba esta canción...


Maria, Maria

É um dom, uma certa magia - Uma força que nos alerta - Uma mulher que merece Viver e amar Como outra qualquer Do planeta - Maria, Maria É o som, é a cor, é o suor É a dose mais forte e lenta - De uma gente que rí Quando deve chorar E não vive, apenas aguenta - Mas é preciso ter força É preciso ter raça É preciso ter gana sempre - Quem traz no corpo a marca Maria, Maria Mistura a dor e a alegria - Mas é preciso ter manha É preciso ter graça É preciso ter sonho sempre - Quem traz na pele essa marca Possui a estranha mania De ter fé na vida.... Mas é preciso ter força É preciso ter raça É preciso ter gana sempre - Quem traz no corpo a marca Maria, Maria Mistura a dor e a alegria...

composición: Milton Nascimento e Fernando Brant

martes, 30 de octubre de 2007

caraquiando la lluvia

Hacía tiempo que no sentía llover así. En Barcelona nunca llueve como aquí, no con esta fuerza. No con esta intensidad. Es lo que suele llamarse una lluvia tropical. En un cuarto de hora el suelo pasa de la sequedad al río, y el charco se convierte en una resplandeciente laguna. Porque es así, aquí cuando llueve, llueve con sol, llueve caliente, sólo que ahora lo hace a destiempo, fuera de temporada, por sorpresa, pero con la densidad de siempre. Y se la huele, se la ve venir. - Mire para allá. ¿No le da miedo lo que se avecina? - No. Yo pertenezco a esa mitad del mundo que cuando llueve no corre, más bien camina buscando mojarse... Quince minutos y el agua me llega a los tobillos, el agua puja con tal fuerza que amenaza con desnudarme los pies... Ya no sé qué es lluvia, qué es charco, o si una parte de mí se ha ido, arrastrada, lejos de mí, atraída por el mar... Es así, aquí cuando llueve, llueve así, empapando el ánimo, enredando las direcciones, porque la lluvia lo inunda todo, los ranchos se caen con sus gotarrones, la ciudad se desbarata, el aire se limpia, y los caraqueños se arrechan porque hay que ser bien pendejo pa’querer seguir viviendo así... Ya suenan en la radio las quejaderas de siempre, las denuncias de siempre, los huecos que se vuelven troneras, los derrumbes, los damnificados, la desfachatez y la miseria, siempre la miseria contrastada con el humor, seguido de una bachata que se engancha, un merengue que sacude y una gaita que ya suena, porque aunque sea agosto esto parece navidad, y no por el frío, jamás, aquí siempre hace calor, pero la gente se arropa con bufandas o con gorros de lana, haciendo que llueva de la piel y por debajo del paraguas...

viernes, 26 de octubre de 2007

la certeza


_ Hoy es pasado mañana?
_ Hoy es hoy. Por qué?
_ Pasado mañana me quitarás el pincho.
_ Y si pasado mañana es hoy?
_ No. No quiero que me quites el pincho! Me dolerá mucho!
_ El dedo está infectado.
_ Si no me lo quitas, estaré mejor.

jueves, 25 de octubre de 2007

la casa dels ratpenats


escarabajos serpientes vacas
yo
una rama que se parte bajo el peso de mis pies
ventre de fang
empremta d’un riu
contemplo el más allá desde aquí
y estiro las manos
para alcanzar
comer
los colores
tocarlos acariciarlos
rozarlos con mi cara
per agafar
el vent
metamorfosis
d’una dona de ciutat
olorant el que no existeix
perquè no coneix
els noms
com es diu...
l’herba la fulla el bolets
tenen noms?
la meva ànima embriagada
esclata pels ulls
és el pes de la bellesa
efímera
el peso de las nubes
sobre mi pecho
un camp de flors
i riure
molt
tot oblidant
l 'aquí i el més enllà
dins d’un foc de brases

gràcies, anna!

martes, 23 de octubre de 2007

ciencia ficción










escribir o dormir...
he ahí el dilema

viernes, 19 de octubre de 2007

NEWTON

cae la manzana
porque todo cae
la lluvia que me calienta
las palabras sueltas
un nombre que te recuerda
el título de un libro
no tiene sentido
aparente
aquel fragmento de canción
una bola brillante y rosada
que cae
y también rueda
porque bajo mis pies
el suelo se transforma
me aproximo al precipicio
sin evitar lo que aguarda
sin saber que lo hallado
es obra del azar
o fruta de la magia

lunes, 15 de octubre de 2007

plat del dia

carbassó desencantat: Una vegada precuinat, es fica de sobte al congelador.

RECOMANACIÓ: NO DEIXAR MAI LA POESIA DE COSTAT NI QUAN ES VA A LA PLAÇA A FER LA COMPRA, SINÓ EL CARBASSÓ ENTRA IRREMEDIABLEMENT EN UN PROCÉS DE DESCOMPOSICIÓ.

domingo, 14 de octubre de 2007

caraquiando coño caraquiando

Sigo haciendo zapping, y aunque los días van pasando siempre me encuentro al presidente hablando con el pueblo. Así puede estar horas, ocho o diez, sin comer ni beber, y claro, las leyendas ya empiezan a circular: que si toma drogas, que si tiene poderes sobrenaturales, que si qué se yo... Porque además de presentarse como un asceta incapaz de desfallecer y más infalible que el papa, tiene casi tanta omnipresencia como Dios, aunque a veces ésta le falle y se le haga tarde, y entonces tenga que pedir disculpas. Pero eso también forma parte del show, porque volviéndose humano así de pronto, sus fieles espectadores pasan de la admiración absoluta a la identificación enajenada. “Tendrán que disculparme por no poder asistir a ese acto tan bonito al cual me habían invitado ustedes, mis camaradas...” Lo escucho y pienso que más que un presidente parece un padre sobre protector y mandón, un maestro de escuela, un maestro de párvulos más bien, porque ésta es la edad mental que él ha decidido que tiene su pueblo, el de este país, su país. Y en ese tono nos cuenta, nos canta, nos educa y gobierna, repitiendo una y otra vez la misma idea, cosiendo los perfiles con imágenes y sacándole brillo a las palabras, hablando lentico como todo buen venezolano, pero más todavía, y vocalizando mucho, igualito que me hablaron los funcionarios donde fuí a sacarme el pasaporte.
En el consulado de Barcelona no hay, no llegan, pero en Venezuela sí, “ahora” hay pasaportes en el país, por eso las oficinas proliferan por todos lados, y a diferencia de otras épocas el mobiliario es nuevo, los ordenadores son de lujo y los funcionarios lucen de estreno, uniformados, limpios, peinaditos y muy educados. Son casi todos jóvenes, ellas y ellos, pero como mi paradigma de la belleza, al vivir tanto tiempo en el extranjero, se ha metamorfoseado, todos me parecen bastante feos. Después me doy cuenta que el problema no es de fealdad sino de gordura, ya que sin excepción, hombres o mujeres, están barrigones. Debe ser a consecuencia de beber muchas frías o porque la escasez y la inflación les ha obligado a todos a cambiar los hábitos de alimentación. Pero bien, los encontré a todos muy educados y muy chavistas, es decir, muy convencidos de que su trabajo es un servicio público, social y comunal, un bien endógeno que beneficia a la economía socialista del estado y al futuro de la nación.
Y como ahora Venezuela es de todos, a todos nos educan por igual, por eso en la puerta apareció un policía con aspecto militar que nos instruyó sobre cómo guardar fila sin colarse, cómo esperar, y con qué ropa vestirse, porque ninguna mujer puede entrar en la oficina de la Onidex con los hombros destapados o con un escote muy pronunciado, muy provocativo... ha de vestir lo mismo que si fuera a entrar en una iglesia, igual. El policía o militar además nos mostró con gesto de primero de a bordo dónde podíamos encontrar más información: en un papel mal pegado con celo en la puerta que le guardaba la espalda. Lo que me llamó la atención es que estos funcionarios ya no tocan el dinero, todos los pagos deben ser ingresados directamente en el banco y esto, pienso, sí que es una medida revolucionaria, porque el descontrol, los cobros por triplicado y los sobornos siempre han sido prácticas habituales en la administración pública de este país. Así cuando uno iba a realizar un trámite, lo primero que hacía era buscar al tipo, para después preguntarle: cuánto es que es? Fuera lo que fuera, y se tratara de lo que se tratara, ya fuese un documento de identificación, un certificado, un comprobante, una matriculación, o un expediente de defunción, los trámites burocráticos siempre se han comprado: una sentencia de inocencia, o de divorcio, daba igual. Era lo normal para evitar problemas, sorpresas, horas extras desperdiciadas en colas interminables y papeleos sin fin ni lógica, lo que hacía muy probable que en el transcurso de un día te encontraras dando propinas, aguinaldos y bolívares varios para el café, el almuerzo o la cerveza, es decir, bajándote de la mula sin ton ni son. Y aunque dicen que esta práctica “ahora” es imposible, lo cierto es que todavía puedes encontrar al funcionario que te asegure que con una ayudita “eso” se soluciona más rápido y mejor, mientras el policía de turno intenta sacarte tajada pidiendo tu colaboración, a pesar de que tengas los papeles en regla y no hayas cometido ninguna infracción.

jueves, 11 de octubre de 2007

l'enquesta

Arribes tard, potser, i seus al meu costat. Em fixo en el teus ulls, en el teu mirar. Ja fa temps que ho faig. Gracias por estar aquí, por venir aquí, por desplazarte hasta aquí hasta mí junto a mí. Profesión? Ingeniero de caminos. Edad? Incomprensible. Género? Un anillo de plata en tu corazón. Entonces me miras, despacito, me miras como si no te quisieras acercar, aunque ya estés aquí. Qué opina sobre el sabor, el color, la densidad, el cuerpo de ella? No de mí o también de mi, sí més no també de la cervesa. Hasta qué punto le gusta o le disgusta ese sabor color amargor el cuerpo espuma de la cerveza? Mi piel de cerveza? En una escala del 1 al 10? Hasta qué punto se adecua el sabor olor textura de la cerveza a la expectativa que se había hecho de ella de mi? Mucho, algo, poco, en lo absoluto, bien. Y del 1 al 10? Le gusta o no le gusta? I et miro, i se que m’estàs mirant d’ençà fa molt temps, des de molt abans, des d’abans del dubte, des de la por, fins i tot des d’abans d’arribar aquí davant meu. Gracias por haber aceptado por participar. Des de molt abans de començar a contestar qualsevol d’aquestes preguntes. I et miro i ja podríem, però no, encara no, perquè tots dos esperem que aquesta tremolor desaparegui de cop. Encara sabent que això mai no passarà, fins que arriben el dies de la desil·lusió, els dies de l’avorriment, com sempre arriba, com li passa més o menys per igual a tothom. I ara tastarà l’altre producte, un nou producte. Fins a quin punt estaria disposat a comprar aquesta cervesa, fins a quin punt estaria disposat a pagar més diners per aquesta nova cervesa que per la seva cervesa especial habitual? Home això depèn. Es clar, encara no m’has vist, encara tot està sobrevalorat pel pes de la teva imaginació. Y mis arrugas, mis canas, mis pechos caídos, mi hernia, la cicatriz de mi hernia, la que quizá nunca besarás.... Gracias por participar y venir hasta aquí y llegar hasta mi, aunque sólo me mires, aunque no te muevas, y únicamente te limites a contestar, a hablar y a mirarme desde allí desde el otro lado de este escritorio mostrador. L’enquesta està a punt de finalitzar. Potser no et tornaré a veure, tot depèn de tu, de les teves ganes, de tu pereza, de la teva valentia, de la teva insistència en mi, de ser en mi, de estar dentro de mi. I la fi resta en suspens, perquè t’aixeques mestre cerveser, t’aixeques i te’n vas, marxes, i no se pas si hi haurà un demà. Però m’estimo fins on tu i jo vam arribar, encara que més d’una vegada vaig voler fugir del teu costat. Marxes i te’n vas, i per mi és una sort, no m’agrada la teva perfecció que fereix, la teva certesa absoluta sobre les coses, persones i fets, amb aquesta raó que tot ho ofega, que ho pot arribar a justificar tot, a esborrar-ho tot, fins i tot la teva equivocació. I si més no, encara sóc per aquí, delgada de horas, robándole tiempo al sueño, sin saber dónde acaba el cansancio y dónde se inicia el deseo.

miércoles, 10 de octubre de 2007

caraquiando las miss

Hago zapping y llego a Venevisión, el único canal privado de televisión que ha conseguido pactar con el gobierno, porque si algo sabe hacer Cisneros es comprar, o venderse. Así que siempre lo mismo, siempre igual me encuentro con el sempiterno miss Venezuela, el concurso de belleza por antonomasia, el gran prix de la hermosura venezolana, donde las aspirantes a miss lucen protuberantes, cual muñecas inflables retocadas desde los labios de la boca hasta los labios vaginales a punta de corte y sutura. Este certamen, con casi 100 años de desfiles en traje de baño, traje de noche y traje informal, es famoso por haberle dado a nuestra república, (ahora bolivariana), más de una reina, reinas todas de la belleza, del mundo y del universo, y que han pasado a la historia por frases tan célebres como las de “adoro la música de shakespeare”, o “mi dramturgo venezolano preferido es García Marquez”. Todas ellas han sido y son todavía el paradigma de la guapura, la meta que persiguen las niñas venezolanas, porque todas, ya sean de origen europeo, indio, africano o mongol, TODAS, sean de la clase social que sean, sueñan con ser bellas, estar buenas ricas mamasitas, porque ser guapa en Venezuela es una obligación! Si no, no se levanta ni el polvo. Y como muchas mamás lo saben, para la puesta de largo de las hijitas que cumplen 15 años, además de presentarlas en sociedad con un elegante vestido victoriano de color blanco y zapatitos de tacón, las aderezan con un par de tetas de silicona talla 90 o 100.
Tanto erotismo kitsch en pro del macho caribeño ME ABURRE. Sigo haciendo zapping...

viernes, 5 de octubre de 2007

susrealidades

_ Era a l’hospital i es va muntar el drama!
Em van punxar. A mi no em poden punxar.
D’aquí fins aquí tinc la sang seca.

_ Dona, això no pot ser.
Per força t’ha de circular.

_ El que et dic. Seca. Està seca.
I no vegis la que es va armar!

lunes, 1 de octubre de 2007

receptari

Pies de calabacín en algodón. El azúcar siempre funciona. Caída horizontal. Calabacín al horno. Hechos de miedo. Atemorizados. Derretidos. Crema de calabacín. Soñando. Salpicados. La ciutat els embruta, a vegades. Calabacín a la plancha o mejor pizza con calabacín? Mai sé escollir. In-certezas. Calabacín relleno, i si és amb tendresa molt millor. Desprès dormir, si es pot. Sábanas de calabacín, o només era un llit sense cobrir? Cap nom de dona o d’home, ningú a qui mirar, ni que et miri. El meu present és etern... I sento enyorança de mi molts anys enrere, abans de tot això, abans de sucumbir. Un calabacín preso en la decepción. Y aunque es imperfecto, también sonríe. Millor cru: cocina griega.